Песня о Марате

Опять картины память гонят в лунку:
Один сюжет - как люди на парад.
Вот я пришёл смотреть картины Мунка,
А на меня глядит Жан-Поль Марат.
Вон он прямо и наискось вот он -
Только сердце налито тоской:
И лежит, и раздет, и размотан,
И Марат - да совсем не такой.

Нет, наш Марат - он крепкий был орешек,
Каб не его постыдная болезнь:
Он что ни скажет - завсегда отрежет,
А уж напишет - прям на стенку лезь.
Бывалоча, повяжет полотенце,
Залезет в ванну и напустит жар -
И ну колоть иголками сентенций
Сердца неутомимых парижан.
И утюжит он их, и мурыжит,
И мотыжит от сорной травы
Населенье в мятежном Париже -
С полотенцем вокруг головы.

Ну как тут полномочий не превысить:
Свобода, братство, равенство, террор.
Другому хватит высечь пару тысяч,
Марату - тысяч десять под топор.
Большие цифры ничего не значат,
Когда на них глядишь сквозь времена.
Зато казнишь всех мыслящих иначе,
И через день - свободная страна.
Вот писать бы баллады о ком бы.
Вот он истый французский апломб:
Что там древние с их гекатомбой!
Мы заделаем сто гекатомб!

И вот, когда с очередною речью
Лежал по плечи деятель в воде,
Для якобы ужасно личной встречи
Пришла реакционная Корде.
И, усыпивши бдительность словами,
Вот так кинжалом взмахивает вдруг -
И подлинный знаток кровавой бани
В кровавой ванне испускает дух.
И печальна история эта,
И прозрачна, как горный родник:
Не пускайте девиц в кабинеты -
Даже если вы паритесь в них.

Завершается картина,
Завершается рассказ:
Горько плачет гильотина,
Но, надеюсь, не про нас.