Эту зимнюю сказку "про Нас" я вчера сочинила... Но, писать о любви до сих пор не могу научиться, Не могу превратить свои мысли в густые чернила, И пропитывать, с лёгкостью, ими пустые страницы.
Трафарет моих чувств на бумагу ложиться не хочет И трясётся рука, обводя ненавистное слово. Вновь не то написав, рву страницы на мелкие клочья... Ты, наверное, спишь... уже ночь, половина второго...
И, собрав свою душу с изорванных строк по крупицам, В нашей комнате тёмной раздвинув тяжёлые шторы, Настоящее сердце, от взгляда готовое биться, Я на чёрном окне нарисую морозным узором.
