Как рано запуржило, замело! Как мы к исходу были не готовы! Мой ангел спит, хранитель непутёвый, Под головой кудрявою крыло. А я сижу в ногах, вяжу шарфы, На чет и нечет петельный гадаю. Клубок судьбы все меньше, ближе к краю Промятой полувыцветшей софы. Позванивают спицы, вьется нить, Собою две соединяя формы, Как мир реальный с миром бутафорным Поможет мне она соединить? Мой ангел спит. Пришел к утру, устал. Творил добро, а получилось – худо. Надеялся на чудо? Нету чуда! Хотел взлететь вольней, да камнем пал. Сижу с судьбой своею тет-а-тет, В подтеках туши, в праздничном наряде, И спицею хлещу лежащий рядом На табурете, вянущий букет.
