Шепчут пастыри проникновенно: «Ты верь, и — ага! Только в вере спасение, а на сомненья забей! Верь! В итоге приступит Господь к дележу пирога, Самый сладкий кусок оставляя, конечно, тебе!»
Облетают листы пожелтевших зачитанных книг. С пониманием жизни уходит романтики пыл. И внезапно придёт: ничего не достиг, не воздвиг, Но зато погрузнел и таланты куда-то зарыл.
Одряхлели Мальвины, без пенсии сдохли Пьеро, И в том доме, который напротив и наискосок, Бывший плут Буратино, своё оживляя нутро, В деревянные вены вгоняет берёзовый сок.
Вера — верой, но меру всему назначаем не мы, А начинка к тому пирогу — на крови и слезах. И попрячутся сытые боги, слепы и немы, От просителей жадных в запутанных антимирах.
