Неправда, что муза в сраженье молчит, Что в дымном застольном угаре уютней! И волю давали мы голосу лютней, Когда наши недруги брали мечи.
По звону струн шаги во тьму легки. Мы шли вперёд, погибших не считая. Земле дарили бренные тела их, А ветру отдавали их стихи. И знали: пробуждённая природа Не видит кровь на бархате восхода.
Дорога являлась на первый наш зов, Виляя лохматым хвостом поворотов. То тёрлась у ног, то искала кого-то, Теряясь за серой грядою холмов.
Радушием нас вечер привечал, Уставших в бесконечных переходах. А мы с улыбкой целовали воду Из горного хрустального ключа. И ударяли струнами по душам, Чтоб выбить горечь мыслей о минувшем.
Мы видели сердце в бутоне цветка, Мы слышали плачи тоскующей ивы, Мы знали всё то, что другие могли бы, Когда бы душа подсказала им как.
Нам лютня наполняла вечера Прекрасными и яркими тонами, И звонкой песней мы кормили пламя, Усевшись у походного костра. За каждый день судьбу благодарив, мы Несли в чужие жизни наши рифмы.
