Цель: Написать мини-рассказ по картине художника Николая Александера.
Условия: *не более 3 500 знаков с пробелами *нельзя называть имен *вы должны описать все, что происходит с героем сейчас - в физическом и моральном плане. *вы должны передать чувства и ощущения героя в данный момент времени *вы должны рассказать читателю о том, какой поступок привел героя в данный момент времени в данное положение. *у вашей истории должна быть мораль (не обязательно "правильная", но непременно четко обрисованная. Например: "Воровать - плохо", "любить - здорово", "смех приносит разочарование" или, скажем, "все врачи врут") *участвовать, как и прежде, могут абсолютно все!!!
Пожелание - старайтесь не слишком вдаваться в философию, а дайте нам побольше экшена. Однако, не забывайте об условиях!
Выбор победителя и награда: Победителя определят читатели в специально созданной теме-опросе. Победителю гарантированно достается лимон и повышение репутации (при большом количестве участников количество призов увеличивается!)
Сроки: Сдача работ по 15 июля 2012 года включительно. Работы выкладываем в эту тему.
Ребята, удачи и... ПОРВИТЕ ВСЕХ!
Сообщение отредактировал Анаит - Пятница, 06.07.2012, 18:40
Самира, имена не должны звучать в тексте, то есть Миши, Вани и Сани под запретом. Но можно писать как от первого, так и от третьего лица. А если сможете от второго - так вааащщеее НАПРИМЕР: 1л. "Я стою и мне плохо. Тошнит" 2л."Ты стоишь. Тебе плохо и тошнит" 3л. "Он стоит. Ему плохо. Тошнота подкатывает к горлу" и в руки вам широкий спектр местоимений, указательных прилагательных, глаголов... НАПРИМЕР "Вася бежал" - переделываем: "Он (ты, я, мальчик, рыжий, хромой, пацан, воришка, хулиган и проч.) бежал". Или просто обозвать "бегущий". Фантазия и словари вам в помощь! Моя страница, велкам! Мой дневник
Сообщение отредактировал Анаит - Пятница, 06.07.2012, 20:24
Многие думают, что я стою... Ошибаются! Идиот журналист забыл повернуть картинку... На самом деле, я лежу. Лежу, банально уткнувшись носом в пол... Мне плохо, Вы скажете? А мне плевать на Ваше сочувствие. Мне нравится мой пол. Если кому-то хочется наплевать на Вас, позвольте ему просто полежать Моя страничка - Анатолий Ландышев Дневник
Сообщение отредактировал Вирион - Суббота, 07.07.2012, 22:16
"Ну вот и всё. Щелчек закрывающихся наручников прозвучал как шелест цепочки при заводке настенных часов. Только время теперь будет подчиняться другим законам. Кукушка будет куковать здесь , а я… . И постоянно звучащий в голове и где-то внутри,( наверное это то место где живет душа) вопрос: - Зачем? Не сегодня так завтра произошло бы решение всех вопросов. Разошлись бы тихо мирно, я ведь вообще-то спокойный, а тут накатило всё сразу. Злость , бешенство какое-то, обида…мной пренебрегли…меня унизили и оскорбили… . Откуда сила взялась так толкнуть его… этого нового… . А упавшая со стеллажа бронзовая статуэтка, просто довершила начатое мной и моим бешенством… . За шторой окно и меня никто не держит, только наручники застегнули. Оттолкнуться от пола и прямо через стекло с восьмого этажа. На подоконник я и с застегнутыми наручниками вскочу, ростом не обижен… . И всё? Да нет , просто переложу всю эту боль на другие плечи, а сам вроде как капитулирую, вернее смоюсь. Жизнь не армия от неё просто так «откосить» не получится. Нужно научиться прощать. Прощать и понимать. Место, в котором мне придётся осваивать эту науку, не самое лучшее. А кто сказал, что учиться прощать это лёгкая наука?..." Я не от мира сего, но мне тут как-то уютненько.
Сообщение отредактировал Отшельник - Понедельник, 16.07.2012, 14:02
Глядя на вас и на картинку и я решила... Зарание прошу прощения за ошибки ( поэтому я редко пишу прозу) укажите где , сразу исправлю ( не ругайте сильно..) Вообщем вот что получилось.. « Мнимое счастье»
- Я больше не могу… Я не хочу жить. Всё… Силы мои на исходе… Выхода нет… Бежать… - Куда? От самой себя не убежишь. Как дальше жить? Боже, помоги мне справиться с этим. Я не хочу больше терпеть эту боль!!! Я не хочу просыпаться и думать, об одном и том же : « Где взять дозу?» Я не могу больше отдаваться только ради того, чтобы получить хотя бы мимолётное облегчение… - Холодные стены… Белый потолок… Где я??? Боже как больно… Я не могу больше терпеть… Дайте мне , ну пожалуйста, дайте дозу, не мучайте меня… Оставьте меня в покое, я хочу умереть… Последний раз насладиться « Счастьем» и умереть… «Мнимое счастье» для тысячи наркоманов. Как это страшно… И всё-таки они счастливы, там в своём придуманном мире, пусть и недолго… И как бы мы не пытались бороться с этим, лечить, «мнимое счастье» продолжает забирать к себе и калечить, тысячи юных судеб.
Ты всегда была там, за стеной. Твой запах проникал в поры бетона, пропитывал ненавистную преграду насквозь. Запах ночной фиалки, неприметной, непритязательной внешне, но такой опьяняюще-раскованной в своем сладком аромате.
Прислонившись к стене самым носом, открыв рот, как собака, я пробовал тебя на вкус. Ощущал трепетную близость и слышал стук сердца с другой стороны. Так близко от моего, так болезненно рядом. И вспоминал. Встречу, которая изменила всю жизнь.
Метель швырялась колючим снегом, а мне было так плохо, что темнело в глазах. Боль грызла изнутри, обвивала кости и сминала их словно зефир. Чужие руки тащили вперед, заставляли переставлять ноги. А так хотелось свернуться клубочком на холодной земле. Казалось, перед холодом боль непременно отступит, остынет, замерзнет и перестанет терзать внутренности своими раскаленными зубами.
У белой как сахар двери я почувствовал страх. Забился в тисках чужих рук, закричал, разбивая стерильную тишину коридора. Фигура рядом, размытая и безликая на фоне четкой действительности, достала шприц. Спасение! Я обмяк, безропотно позволяя пронзить иглой вену. Но вместо облегчения, вместо чувства полета и беспечной отрешенности пришла тяжесть. Она навалилась сверху, растеклась по телу и потянула меня за веки, заволакивая душной пеленой. И тогда, почти провалившись в бесформенную мутную бездну, я увидел твои глаза. Напуганные и влажно-карие они сверкнули за перекрестьями прутьев, разом выдернув меня из небытия. Я вдруг понял, зачем нужна была вся жизнь до этого, осознал так четко, что стало страшно. Все только ради этой встречи. Путь в чернеющее ничто, туда, где до точки невозврата лишь крошечный шаг. Все было ради одного мгновения. Ради испуганных глаз, в которых затаился целый океан тепла.
С тех пор для меня была только одна стена. Сквозь остальные я бы мог пройти, с легкостью, играючи, даже не заметив преграды. Но не эту. Я ненавидел ее за то, что она разделяла нас, и обожал за то, что соединяла. Не будь ненавистной преграды – и мы бы оказались вместе, но без нее я никогда бы не услышал, как ты стучишь с той стороны. Раз, два, три. Ты рядом. Раз, два, три. Ты тут. Когда тело не слушалось и гнулось, как ему вздумается, от боли, я слышал тебя. Раз, два, три. Когда зубы трещали в стиснутых челюстях, а внутри клокотал адский огонь, я знал. Раз, два, три. Я считал удары и прижимался к штукатурке, чувствуя твое тепло, чувствуя запах.
Теперь тебя нет. Все молчат. Только мать плачет и говорит, что мне кажется, что ты по-прежнему за стеной. Но я знаю, что она врет. Тебя нет, а стена все больше пахнет сыростью. Это запах тлена. Раз, два… третий запоздал. Хочется выть. Протяжно и глубоко, чтобы услышали все, даже небо. Луч света пляшет на стене, мигает. Там летят облака, рождая свою азбуку, азбуку солнца. Раз, два, три. Это ты… Тот, кто учится не размышляя, впадет в заблуждение. Тот, кто размышляет, не желая учиться, окажется в затруднении.
Сообщение отредактировал Sumrik - Вторник, 10.07.2012, 00:51
Будь проклят тот день, когда я... нет, когда ты затеяла ремонт! Как-то так получилось, что взялись мы за это неподъёмное занятие вместе, а потом ты уехала к маме, да так там и осталась. - Дорогой! Я поживу тут, чтобы тебе не мешать. Ты же мужчина, ты всё сделаешь сам. Да и ремонт нам нужен только косметический... Не знаю, дорогой ли я, но ремонт точно оказался недешёвым. Наверное, ты это имела в виду, когда назвала его косметическим. Цены на всё оказались, как у твоей французской косметики. И вот я стою в обнимку с последним рулоном обоев, смотрю на стену и понимаю, что силы на исходе. Когда этот процесс был в стадии запуска, всё казалось простым. Потолок, окна, стены. С потолком я возился три недели. Краска никак не хотела ложиться ровно. То есть на всё, кроме потолка, она ложилась, как по маслу. Газеты, расстеленные на полу и мебели стали похожи на льдины в половодье, коврик перед входной дверью переехал внутрь и я тщательно вытирал ноги перед выходом, чтобы не обозначить путь любопытным соседям. Голову приходилось мыть часто - мои буйные кудри выбивались из-под шапочки и седели в считанные секунды. После двадцать седьмого слоя я решил, что потолок вроде бы стал ровным, хотя и сделался ниже. Окна я уже красил с опытом и сноровкой, покрасил все три окна за полчаса. Правда, потом до утра отмывал стёкла. Когда первый рассветный луч с трудом, как неумеха-форточник, проник в квартиру, я пошёл покупать обои в супермаркет "24 часа". Накануне я проконсультировался со знающими людьми. Обои под покраску и фотообои я отмёл сразу, потому что от краски меня уже тошнило, а собирать паззлы я не любил с детства. А вот моющиеся меня прельстили одним названием. И вот остался последний рулон, и гляжу я измученными глазами на бесконечную стену (китайцы, что ли, её строили?) и понимаю, что вместе с обоями кончились мои силы. Моются пусть они самостоятельно. Да пропади он пропадом, ремонт этот! Он как стихийное бедствие, от которого нужно спасаться. Завербуюсь и уеду в тайгу, в палатку... Вот интересно, у нас качественный ремонт называют "евроремонтом", а как называют его в Европе? Неужели русским? Это же страшнее Третьей Мировой. Хотя, о чём это я? В Европе дома не ремонтируют, они просто покупают новые. Потому что нельзя самому сделать ремонт для жизни, не положив эту самую жизнь на алтарь ремонта. Кажется, я стал философом... Титул - Лирическая маска года Титул - Юморист Бойкое перо
Сообщение отредактировал Самира - Понедельник, 16.07.2012, 09:39
