Цвет морской волны

Сегодня я собрался на пленэр.
Давно мечтал нарисовать морскую
волну. Взял краски, кисти, мастихин,
грунтованный акрилом холст, палитру,
халат, чтоб не испачкать всю одежду
И вышел к кромке моря по песку.

Вода у ног была прозрачна, как стекло.
Легко я различал песчинки, гальку
и живность мелкую скользящую в волнах
ритмично набегающих на берег.
Она лизала ноги как котёнок,
свою, мурлыча еле слышно песнь.

Поставил свой мольберт, палитру, краски,
стал подбирать оттенки колеров,
чтобы запечатлеть всё это в свете
лучей дневного солнца на воде.
Меня отвлёк скрипучий голос чаек.
Они как будто звали заглянуть
чуть дальше кромки этого прибоя.

Подняв глаза, вдали волну увидел,
она светилась там, как бирюза
с оттенком зелени, как цвет очей любимых.
Пришлось мои отмыть от краски кисти
и набирать те новые цвета,
чтоб передать цвет волн и солнца блики.

Но в это время дунул с моря ветер
и волны вдруг барашками вскипели,
а бриз морской плеснул в лицо мне пеной,
И солью на мольберт она осела,
вода, как молоком покрылась белым.
Пришлось мне бирюзу сменить белилом
титановым, чтоб правде угодить.

А ветер гнал уже по небу тучи
и море вслед за этим потемнело.
Сначала синим стало, позже серым
и, наконец, чугунным, как металл
во всполохах зигзагов ярких молний.

И понял я, что людям не дано
изобразить, что Бог создал Всесильный
Они умеют миг запечатлеть.
А волны ведь живые организмы,
и каждое мгновение меняют
и цвет, и содержание, и форму.
Кто это осознал, не так наивен,
чтобы писать о цвете волн морских.

Дочь Терпсихоры

Глядя на неё из ложи партера,
не устаёшь восхищаться красотой,
нежностью,
изяществом
и невесомостью
этого воздушного создания.
Затаив дыхание, любуешься гибкой,
как лоза, фигурой,
красивыми элегантными ножками в пуантах
при исполнении прыжков и пируэтов,
(всех этих батю́, батри́, бризе́, антраша́, ...)
в белоснежной, шуршащей крахмалом, пачке
и кажется, что для неё нет земного притяжения.
Она - как птица в полёте,
как лебедь, плывущая по волнам спокойного озера,
обрамлённого стройными камышами,
тихо покачивающимися в такт её па,
как бабочка, порхающая над нежным цветком.
И никому не видно, как тяжёл её труд.

Нескончаемая череда
работы у балетного станка,
растяжек,
постоянное воздержание в еде,
волнения,
концерты,
гастроли.
На паркет она вплывает сказочной принцессой,
оставив за кулисами страдания
от боли в спине,
в суставах,
в мышцах,
от неисчезающих мозолей на пальцах ног.
И всё же, смысл всей её жизни - пленительный балет.
И нет для неё на свете ничего прекраснее этого.