Анаит, Нет, уж лучше вы - я и на Демиарте не такой уж давний жилец). Если хотите, у Анвонави могу спросить. А если выразит желание - я вам сообщу, и вы с ней свяжетесь, как чрезвычайный и полномочный посол острова))...
Anything, поэтический класс - это лишь сборник теоретических сведений и предложение попробовать воплотить на практике. Я , кстати, как и Вы, пишу по мере прорастания изнутри. Но сведения о технике всё же принимаю во внимание. Хотя бы по принципу, чтобы было) Стихи у вас замечательные. В который раз погрузилась в них с удовольствием. Галина Каюмова Моя творческая страничка на Острове --------------------------
То, что я сейчас пишу, по уму надо бы оставить для чистовика). Но я отдаю прямо здесь. Вам - без сожаления). Итак...
"Вы храните старые стихи? В них, даже больше, чем в дневниках, видна вся ваша жизнь - ступенька за ступенькой... Вот моя. Умер Владимир Высоцкий. И посыпались стихи - покаянные, от тех, кто при жизни не помог, не удержал... До такой степени посыпались - видимо так сильно было чувство вины - что знавшим поэта лично уже даже неловко стало: "Да куда же вы все-то...". И я написал. Потом. Чуть позже.
В душу поэта не лезьте руками немытыми, В дом опустевший его не тащите цветов, Слушая боль и надежду желудками сытыми, Не опошляйте молитву потоками слов...
Много вас было - стоявших у тела холодного, Рвались, пытаясь чуть-чуть подержаться за гроб, Громко рыдая, ему голосили отходную, И лобызали, целуя, во мраморный лоб...
Много похожих поминок страна моя видела, Многих уставших старуха с косой увела... День ото дня из останков слагаются идолы, Память о душах живых выжигая дотла...
Тогда еще была одна страна на всех... А вот так встретил свое двадцатипятилетие, впервые почувствовав, что время уходит. Вот сейчас, и уже навсегда...
Поучают дяди и тети смешных ребятишек, Снисходительно, ласково - пусть их... "Да разве нам жаль?! Хэви-металл? Да-да, согласны, но только потише... Почитайте-ка лучше "Как закалялась сталь"...
А ребятки от скуки седлают свои мотоциклы, И от нечего делать линчуют несчастных зверей, Что поделаешь - мы и людей-то любить поотвыкли... А в ушах все звенит от истошного выкрика: "Бей!"
Спорят, размахивая руками: - А я вам говорю, что мир - вот это!.. - Да нет же, ну пораскиньте мозгами, Да разве это поэты?
...Это юность уходит с каждой прошедшей минутой. Это память, цепляясь, рисует меня молодым, Это старость крадется, ворча: "Ты все перепутал, Ты ведь не был мальчишкой, старик, ты родился седым..."
Вот и я покидаю... Или меня покидают? Ведь меня к мальчишкам уже не причислишь никак, Я еще не успел - вы позволите, я доиграю? Двадцать пять - ведь для вечности это сущий пустяк!
"До свиданья... - Прощай... Провожающих просят остаться..." Я хочу не успеть, я безумно хочу опоздать! Погоди, задержи ненадолго мои восемнадцать! А в ответ: "Двадцать пять. Получите свои двадцать пять."
88-ой, только что закончилась война. Странная, неизвестная, глухая... Огромная, потрепанная армия медленно выползает из растерзанного Афганистана. Побежденная, но все почему-то рады). Мальчишки рады, что остались живы. Они еще не знают, что завтра дома им скажут :"Мы вас туда не посылали"...
Испортить можно все. Любую вещь и мысль. Пример - вся наша жизнь, куда ни повернись. Кому нужна мечта - святая простота? Кого из нас не ждет глухая темнота?
Кому была нужна афганская война? Не тем, кого забыть пытается страна, Война вернулась к нам из страшных детских снов, Как тысяча разлук, и цинковых гробов...
А здесь - лишь неприязнь в испуганных глазах, Здесь умирает молодой у старых на руках, Кусочками железа на тертых пиджаках, Заплачено за раны, за иней на висках...
Здесь тысячи людей - как тысячи винтов, Снуют с утра до вечера, и спят, не видя снов, Здесь очередь в затылок - стоять, а не стрелять, Хотя, сказать по-честному - так хочется стрелять...
Кого-то слишком нервного в носилках понесут, А вобщем-то - не стоило, еще не Божий суд, Чтоб каяться испуганно настанет свой черед, Не думай. Не жалей. Пройдет...
Реформация 90-х - страна сбрасывает старую змеиную кожу, которая рвется прямо по судьбам и жизням. Надежды, азарт, новые пророки, новые государства. А на горизонте уже видно:
Мы - молчаливая стена, Глухая, серая громада, В ней тонут ваши имена, Ей ничего от вас не надо.
Пройдя все каторги земли, Вы нас ни в чем не убедили, Вы нас любили, как могли, А мы вас смертным боем били...
Однажды в вас родится гнев, От нашей тупости и злобы, И не поймете, озверев, Как сами стали твердолобы...
А так - и тогда же - я прощался с другом:
Ты уезжаешь - счастливой дороги, Я остаюсь, потому, что дурак, Дай тебе Боже сильные ноги, Бездну терпенья и всяческих благ...
Пусть тебе станет легко и спокойно, Пусть охранять тебя станет Бог, Там, где относятся к людям достойно, Без дураков и разбитых дорог...
Райская жизнь в коммунальной квартире, Юрий Сенкевич из разных стран... Ты выбираешь во всем этом мире, Западный берег реки Иордан...
Когда распалась страна - стало обидно и пусто. Родились стихи, которые я, с вашего позволения, выложу потом. Отдельно. Вот так я устал от слов. Очень сильно устал - стихов не было лет пять.
Все чаще я молчу в кругу людей, Все чаще говорю с листом бумаги, Не верю в бескорыстие идей - Бесед о справедливости и благе...
Тепла души словами не отдать, Надежды ими тоже не измерить, Словами нынче можно только врать. И то - когда найдется, кто поверит...
А сегодня, глядя на шестнадцатилетнего сына, я пишу вот так)...
Не становись в толпу, сынок - Не стоит возле сотен отираться, В толпе любой к себе не строг, Здесь все свои, и нечего стесняться...
Лишь несогласным стоит опасаться - Из гроздьев спелых давят сок, И он течет из глаз, под гром оваций... Не становись в толпу, сынок.
А еще - вот так)...
Девятидневное дитя, Узнало тайну бытия, Но никому не рассказало, Поскольку языка не знало...
Не хокку, но все ближе и ближе))... Одна строчка лишняя)".
Anything, присоединяю свой голос к голосу Аламены. Задели за живое. Перечитала несколько раз. Очень сильное впечатление. Высоцкий - для меня это святое. До сих пор, если слышу что-то нелицеприятное о нём, или спорю до хрипоты, или просто ухожу (или выключаю, если это с экрана телевизора). Ваши стихи заставили вспоминать и думать. Спасибо. Титул - Лирическая маска года Титул - Юморист Бойкое перо
Ну когда? Когда же мы откроем Вам чистовик??? Такие стихи ! Ну нельзя без творческой страничке в чистовике. Соглашайтесь. Вся последняя подборка просто под кожу. Галина Каюмова Моя творческая страничка на Острове --------------------------
Автор, народ требует вам личную хижину! Я как Вождь не могу пройти мимо этик криков и стонов )) письмо вам отправила с предложением. Решайтесь! Соберите волю в кулак и...
