Дед * * * - Баба-а-а, тебя трусёт? Бабуля улыбается и бодро отвечает, слегка передразнивая: - Нет, не трусёт! - Я, довольная, вновь берусь за тяжелый, непослушный руль. Гордая – везу всех нас на дачу, хоть и сидя на коленях деда. А что поделать, если ноги не достают до педалей. Да и кому нужны эти педали, если вот он, черный, обернутый желтой кожей, такой красивый и важный – руль! * * * - Давай быстрей! Идет дождь – мелкий, холодный, противный. Мы будто две лягушки в грязи – замерзшие – копаем картошку. Бабуля болеет, она и не знает, что мы тут вдвоем, иначе непременно поехала с нами. Дед кричит, подгоняет, злится. Я реву – руки замерзли и хочется есть, но все - равно собираю склизкий от грязи урожай. - Не реви, будешь атаманом! – Подбадривает дед. Стискиваю зубы и киваю. Да, я непременно стану атаманом, когда выросту. * * * - Тише, не шуми. - А то рыбу распугаю? - Распугаешь! Я закусываю губу и сосредоточенно смотрю на поплавок. В зеленой резиновой лодке холодно и неудобно сидеть. Начинаю ерзать на жестком сиденье, пытаясь устроиться поудобнее, лодка медленно покачивается и дед опять цыкает: - Ну, шило в попе, чего на берегу не сиделось? Уху хочешь? - Хочу. - Тогда терпи. И терплю. Терплю это сырое утро, забирающееся под одежду, терплю онемение в спине и долгое сидение, терплю тучи кусачих комаров. То-то будет уха! * * * - Деда, а это за что? - За отвагу… Перебираю боевые награды – тяжеленькие желтые медали, ордена – покрупней и посолидней, какие-то разукрашенные палочки – это тоже награды. Боевые. Мой дед – фронтовик. Я еще не знаю что такое война, но почему-то я понимаю деда, который не любит эти красивые кружочки и звездочки. Который не любит салют. Который смотрит парад в честь девятого мая по телевизору и плачет. - Деда, а ты их наденешь? - Надену внуча. * * * - А ты меня покатаешь, как черепаха из мультика? – Стою на краю пустого бассейна, а гулкое эхо, смешиваясь с бликами на голубом кафеле, разносит мои слова. - Ну давай. Деда, словно большой сытый морж, протягивает ко мне мокрые широкие ладони. Я зажмуриваюсь и тут же оказываюсь на крепкой загорелой спине. Судорожно хватаюсь за шею, чувствуя, как погружаюсь в прохладную воду, а потом плыву, плыву... Так странно – за широкими окнами белая зима, а здесь почти лето. * * * Сегодня мой дед умер. _________________ Я надеюсь, что они встретятся и вновь как на старой фотографии будут танцевать... Моя страница, велкам! Мой дневник
Феликс, спасибо. Но я даже не плачу - он шесть лет лежал - не ходил, последнее время сам даже не ел, высох... Это страшно - так лежать. Лучше умереть сразу. Но на душе все же погано, хоть и не хочу в слезах его топить, там ему всяко лучше... Моя страница, велкам! Мой дневник
