Дверь со скрипом распахнулась. Прозрачные листья в вихре вальса ворвались в ее комнату, облепили стены, потолок… врезались в ее черное платье.
С появлением его вмиг ветер утих, оставляя лиственный узор на стенах в ее загородном домике, куда она пригласила его еще вчера.
Он вошел осторожно, на цыпочках пробрался к окну. Чего или кого он боялся?.. Видимо своей тени, что выросла у него на глазах, и бросилась в ее объятия.
Женщина в испуге обернулась, обнаружив его огромную тень, отпрянула слегка…
Необычное однако утро…
Вначале бушующий ветер-живописец, потом эта тень… и, наконец, он с портфелем…Уродливая шляпа - куда ни шло. Она привыкла к его причудам.
Неделю назад вот так же перед его приходом закатилась бочка с кровавого цвета краской, и, словно катком, закатала желтый пол, превратив его в вишневый.
Смотреть на то зрелище было невыносимо. Будто асфальтовая машина бесшумно, но стремительно утрамбовывала выползающую из щелей кровавую жидкость с керосиновым запахом. Тогда она даже закрыла глаза, бросилась к подоконнику, еле-еле взобралась на него… Так же неожиданно появился он… Тогда не было тени. И он был весел… был нежен…но странно, тогда он чуть слышно прошептал: - Я не я – я его тень… ты, ведь этого хотела?.. -Я… я хотела видеть тебя в яви. - Я пришел в твой сон.
Неужто и теперь сон?..
А, может, он и не приходил вовсе?..
Скорее всего. Это была ее мечта.
И третий не появлялся.
Она его придумала.
Да, да, все это она увидела во сне, и …
Она была художницей.
Добавлено (04.07.2011, 18:11) --------------------------------------------- Писать иль не писать – вот в чем вопрос?
Перефразировав великого Шекспира, одномоментно нахлынул дерзкий ответ: «Писать!» Глупо же отказывать себе постоянно в пище, в воде. Правда, люди держат диеты по разным причинам. В основном для похудения. Некоторые постятся, чтоб приблизиться к Истине. В таких случаях, по наставлению Писания, шире открывается общение с Всевышним. Но опять же, религиозный пост требует от верующего постоянных молитв, чтения Библии– иначе, пост превращается в обычную голодовку. Вывод: любое стремление к Истине, познанию, требует от индивидуума отдачи, как в эмоциональном аспекте, так и в физическом. Так вот, что же такое «Писать»? Можно ответить одним словом: трудиться. Но этого, как убедился, не достаточно. Хотя крестьянин пашет, обрабатывает землю, и в результате получает хороший урожай, который, наверняка, прокормит его до будущего лета. У писателя подобной перспективы, зачастую, не бывает. И каждый из нас проверил не раз на своем опыте. Значит, наш труд не для прокормки. В тоже время, для того , чтобы по-настоящему освоить профессию требуется уйма времени для работы над словом, не говоря уже о прочтении. И не просто чтении, а аналитической работы в процессе. А писать-то хочется. Вспоминается известный анекдот, который позволю себе тоже перефразировать: « Я не читака – я писака». Глуповатый, вроде бы, но конкретный, точный и в тему… Посудите сами, денег за труд не дают, амбиции глушат на корню критики. Причем критиковать может, и имеет право любой, кому вздумается. Значит, изначально надо готовить себя к терпеливому восприятию критики. Как известно, любое творчество предполагает выражения самого себя через призму твоих же видений, опыта и всего того, что в тебе заложено природой. Плюс, конечно, опыт предшественников, современников. И, как говаривал дагестанский поэт Расул Гамзатов: « и чуть-чуть меня…» А в этом «чуть-чуть» - безденежье, бессонные ночи, семейные передряги, и в итоге полное одиночество. Да, одиночество. Если в актерской профессии «публичное одиночество», то в писательской «застольное». Хорошо. Знаем. Преодолеем. Вопрос: ради чего? Ответ: 1. Для удовлетворения амбиций. 2. Утверждения собственного я. 3. Жажды познаний и признания, конечно. 4. Очиститься путем выплеска эмоций. 5. Поделиться тайнами. 6. Расширить круг знакомых, в надежде на понимание. 7. Заглушить бешенство мыслей, не дающих покоя ни днем, ни ночью… И так далее… До бесконечности.
Одно утешает: труд писательский, в любых вариантах, бессмертен. Он остается после нас. Каким бы качеством он не обладал. Ты издан. Тебя публикуют в интернете (или сам себя публикуешь – без разницы). Ты заявлен. Твои мысли обнародованы. Кому-то интересны, кому-то по барабану, а кого-то и вовсе возмущают… но они живут. Уже вне твоего сознания, вне твоего тела. Они самостоятельны. Да, живут, как живут наши дети, внуки, правнуки. И отношение к ним Бога Отца всегда благословенное. И, если ты, я - познали отцовство в полной мере, - значит, все в порядке. Есть гармония. Есть смысл. Есть надежда. В конце концов, человек рождается и для того, чтобы продолжить жизнь на земле, не так ли? А, если, да, то и не беда, что мы оступились, вернее, на что-то когда-то наступили, что заставило нас задуматься, и выразить это словом. Конечно же, тому яркое обоснование наших надежд: « Вначале было Cлово…».
Aлександр Балбекин
Сообщение отредактировал rampa - Понедельник, 04.07.2011, 18:10
Дело было в прошлом веке. Еще до дедовских компаний в армейских рядах. Порядок был социалистический, строгий. У нас в ансамбле – никакого.Правда, на подъем вставали по команде старшины Прокопенко – занудистоко верстака – так мы его называли между собой. К искусству он отношения никакого не имел, но на трубе дудил во время построений в дружном нашем оркестре. Я, вообще, никаким инструментом не владел. А бойцы были из разных учреждений культуры по всему Казахстану собраны: артисты цирка, театра, музыканты из консерватории, филармоний. Вообщем, отчаянная команда. Спать ложились по отбою. Но, как только долговязый Прокопенко исчезал, тут же, вскакивали, включали магнитофон, и такую музыку слушали, какой на гражданке мне не снилось. Вот там я первый раз и битлов услышал, и многое чего…Сколько бы веревочке не виться – пронюхали в политотделе о ночных бдениях ансаблистов. И однажды в полночь проверку учредили. Застукали врасплох. Долговязого Прокопенко на точку, то есть в самую жаркую местность, на Кушку отправили. А нас всех под прицел взяли. Дошло дело до меня – артиста тоже надо на точку – нечего ему делать в ансамбле. Тем более, остается только оркестр. Был у нас такой сержант Филя Анохин, виолончелист ( по прозвищу "пончик", мы с ним еще по гражданке знались: как-то в одном концерте пересеклись. Ну, Филька выступил перед начальством в мою защиту. Доказал военному руководству, что без ударных( тарелок) оркестр – не оркестр. Надо отметить, головы мы умели дурить немузыкальному начальству. Мол, без ритма, нет нот, а без сольможора - оркестра! Оставили меня в части. Вручили медные тарелки. И на утро - на построение. Филька рядом со мной. Заранее уговорились: он подмигивает, я отбиваю в такт тарелками. Потому как со слухом у меня с детства не лады. Играют марш Славянки. Филька подмигивает, я отстукиваю. Вдруг Филька три раза подряд подмигнул – я отбил. Оркестр умолк. Музыканты от хохота за животы взялись. Истерика. Подполковник Недашковский (замполит) красный, как три рака, с матюгами обрушился. Оркестранты не умолкают. - Вы, что обкурились, дол… ы?! Вдруг я интеллигентно так , на полном серьезе обращаюсь к Недашковскому по имени отчеству: - Николай Николаевич, если не прекратите материться, я Вам ухо отгрызу… Вмиг все стихло… - Чт-о-о?.. – хрипловато вкралось в обалдевшую тишину. - Ухо отгрызу за мат… Филька мигом подмигнул. Я ударил в тарелки. И по- новой понеслось. Оркестр ожил. Меня прозвали «Ухогрызом». Но на точку не отправили. Так я до конца службы в тарелочниках прослужил. Чуть-чуть на барабане отстукивал. А в основном, офицеров и их жен на праздниках концертами развлекал, фельетонами армейскими угощал на вечеринках. Aлександр Балбекин
Сообщение отредактировал rampa - Вторник, 05.07.2011, 18:21
rampa, Александр, я уже прочитала всё, что Вы выкладывали, и приглашение Ваше видела, и комплимент моему коту на лужайке (кстати, у меня настоящий есть, не хуже! ). Поэтому, заглянула уже с официальным визитом в Вашу хижину. Писать после каждого рассказа одни и те же слова похвалы не стала, просто пришла сказать, что мне нравится, как Вы пишете, буду и дальше читать с удовольствием. Сама я пишу прозу гораздо реже, чем стихи. Не знаю, как Вы относитесь к поэзии, но приглашаю Вас прогуляться по Острову. И на страницы других авторов заглянуть, и в конкурсные темы, да и просто поболтать (у нас кафе есть даже, мы там посиделки устраиваем! ). Титул - Лирическая маска года Титул - Юморист Бойкое перо
Спасибо, приду, как только маленько освоюсь. Честно, времени в обрез Реал заел. Хотя, и там я творю. Стихи люблю. Сам иногда балуюсь. Дождаться бы зимы! Времени будет поболее. У меня летняя работа на воздухе. А зимой, и поздней осенью я пишу. Aлександр Балбекин
Дождёмся, не волнуйтесь, обязательно! И не торопитесь, я просто не могла Вас не пригласить на прогулку по Острову. Но Вы не спешите, ходите медленно... Любуюсь на Ваш аватар каждый раз... Ведро - это тот самый реал, чтоб его... Тоже убегу на работу сейчас... Титул - Лирическая маска года Титул - Юморист Бойкое перо
Вот ссылка www.rampa.co.kg Только не знаю, не возбраняется ли это на сайте? Если что - уберите адрес. Я не умышлено. Просто, там Вы узнаете более подробно о моей работе. С теплом, Александр. Aлександр Балбекин
- У вас уплотнение на груди… направляю к онкологу. - Не пугайте меня, доктор… - Жизнь, милочка, жизнь…о ней и размышляйте…почему, если онкология, то сразу… не будем произносить страшных слов… - Не желательно, конечно… Мне всего двадцать восемь… - Замечательный возраст… Вот вам направление… постарайтесь, как можно скорее… - Сегодня же запишусь на прием. - Сегодня не успеете. Завтра с утра. - Боюсь до завтра я не…я, конечно, не буду произносить этого слова… - И не надо. Думать об этом, значит, звать ее преждевременно… Вы, надеюсь, понимаете, кого? - Согласна… До завтра – это сколько же?.. Cемнадцать часов до утра… семнадцать на шестьдесят – это… - Вот и займитесь арифметикой: умножайте, делите, прибавляйте, отнимайте, ровняйте…Мгновением промчатся…Не забудьте перед сном, выпейте теплого молока с медом. - Обязательно теплого? - Ваши глаза мне не нравятся… В них страх… взгляд потусторонний … Рановато, милочка… - Онкология же?! - Думаете, психиатрия лучше?.. - Думаю. - Я вам, как компетентный врач в этих вопросах, доложу: хуже, хуже, потому как не нормальная психика, все равно что… заживо… понимаете меня, куда погребено…Теперь о жизни. Вы меня слышите, милочка? - Слышу. Пока еще слышу. - Что, значит, пока?.. Стопроцентно. Вы молодая, красивая. У Вас румянец на щеках… - Был. До сегодняшнего дня. Пока с Вами не пообщалась. - Вы меня удручаете, милочка?! Я пытаюсь Вас вразумить со всей трезвостью, и без… - Направление-то Вы мне всучили. - Дорогая, а, если у Вас опухоль с яйцо куриное?! Что же прикажете мне делать с ней? Нет, без онколога тут не обойтись. Я, как компетентный специалист, обязан Вас отправить на операцию. Вернее, на осмотр к онкологу. Естественно, операция неизбежна. Другой вопрос: до какой степени запущенность?.. Но тут уж, простите, Вы сами виноваты. Дотянули. С куриное яйцо. Тут Вам уж ни один онколог не поможет. Конечно, возможно операция. Но исход, вряд ли, кто может гарантировать. Так что, готовьтесь к худшему, надейтесь на лучшее… и в мыслях не позволяйте думать о ней… Догадываетесь, о ком я говорю. Не верьте никому. Ни с какой косой, или кочергой она не является. Ее вовсе нет. Ничего там нет. Ни рая, ни ада. Пустота. Сплошная тьма и без сознание… Без-соз-на-ние! Мрак. Темень. Короче, таблица Менделеева. Вышли из нее, в ней и растворились… Выпейте водички, милочка, на Вас лица нет. Со стенкой слились. Разве можно себя так истязать из-за пустяков?.. Подумаешь, направление к онкологу! Думаете, к венерологу безопасней? - Я уже не думаю. - А зря. СПИД - пострашнее будет опухолей. Так сказать, медленная... не произносим вслух… мучительная и коварная… сами понимаете… такая таблица и Менделееву не снилась.. - Причем тут великий ученый?.. - Смерть, милочка, никого не щадит. Будь ты семи пядей во лбу – конец один – сыра могилка, дорогая. Выпейте холодненькой газировочки. Специально для клиентов в холодильничке держим… Что? Не слышу?.. У Вас, что, действительно, пульс на нуле?! Не пугайте меня, милочка?!.. Сестра, что Вы мне шприц суете?! Пациентка уже даже не в коме…Вот люди! Сплошная медицинская безграмотность: услышали про онкологию, и на те вам, на тот свет, без предварительных анализов… Не везет последний месяц – пятый летальный… Объяснительную придется катать… Ну, прямо, как Антон Павлович. Да, Чехов. Он про палату номер… забыл номер… Но то, что Чехов, помню точно. Тоже доктором был. И сочинял… в свободное от работы время. Но, тогда же раков, опухолей злокачественных, СПИДа еще не было обнаружено! Психи были. Да. Но с ними проще: усмирительную напялил, ремнями в подвязку - садись рядом за столик с лампой настольной, пиши сколько душе угодно… - Доктор, воды… - Милочка, вы очнулись… Слава тебе Господи! Я уж, было, Вас, на тот… не будем произносить не желательных слов. Выпейте. Газировочка. Специально для VIP-person.