Сыплет белая крупа – Безучастна и слепа. Мне б тепла – совсем чуть-чуть, Чтоб в снегах не утонуть.
Чтоб хватило до весны – На изломанные сны. На короткий разговор, И на твой немой укор…
Мне б лететь сейчас на юг, Мимо злых январских вьюг, Солнце зеркалом ловить, Волны к берегу водить…
Повернуть упругий руль, В заблудившийся июль, В зной, ползущий из пустынь, В неба выцветшую синь…
За окном кружится снег, Резвый мелкий человек, В нём протаптывает путь… Мне б тепла. Совсем чуть-чуть.
Всецело нравится, зацепило и не отпускает :) Я - поле битвы зла и добра. И я не знаю, кто побеждает. Но падать, падать, падать и падать - Это значит учиться летать. (с)
Самира, Хорошо). Сейчас покопаюсь). Кому надоело - может не читать. Кто забыл, на чём остановилось - загляните в каталог, это чудо, которым мы обязаны Гале (не устану это повторять).
...Джек вышел на вокзале. Они меня упорно заталкивают к Ильме… Зачем? Если я им не нужен, зачем было меня сюда тащить? Все вроде как уверены, что я стану в строй. На словах. А на деле меня каждый вечер переправляют в койку к очаровательному сексопсихологу. И она не против, что странно... Ну не может такого быть. Есть подвох, должен быть... Плюнуть на всё, и пойти в граждане. Ильма будет довольна... Какое-то время. Через месяц ей наскучит, и я получу пинка – очень вежливо и корректно, в тщательно выверенной форме, чтобы мальчонка не расплакался... И что дальше? Я сюда не за этим шёл. А за чем? Давай-ка я прогуляюсь без ошейника, посмотрю, стоит ли вообще здесь оставаться... Как я мечтал об Ильме, а теперь такая тоска, хоть вой. Не так я всё представлял... Куда пойдем, братишка? В центр, конечно. Где народу гуще – там самое веселье. Да ты и языка-то не знаешь, какое уж тут веселье... А на хрена он мне, они же все телепаты. В крайнем случае на пальцах покажу. На скале копьём нарисую... Джек вышел из терминала и поплыл в людском потоке, ориентируясь на спутников помоложе. Адрес Ильмы запомнил, люди добрые доведут, если потеряюсь... Держась людных широких улиц, выбрался на площадь, залитую цветом и светом. Музыка, столики кругом, молодежи полно, пьют, едят, смеются... Вот свободный стол, бросай своё седло. Посмотрим, как здесь обслуживают. Денег нет, Ильме врать незачем... Всё понятно. Вон откуда все пожрать тащат. Шведский стол. Берешь поднос и кладешь. Фрукты, соки, коробки, коробочки, подносы, тарелки – все уставлено едой... Ты же, вроде, только поел, причём довольно плотно? Тогда фрукты. И сок… Джек понёс поднос к своему столику. За спиной раздался смех. Привет, девчонки... Сидят за соседним столиком. Чего это они меня глазами едят? Постой-ка, да я вас знаю! Тьфу ты, дурак... Видел утром. Те самые, в трусиках, и тогда смеялись... Веселые девахи. Джек улыбнулся и кивнул. Те тут же зашушукались, недолго думая встали, и направились к нему. - Ми кама сиат? - Не понимаю,- ответил Джек, откинувшись на спинку стула и глядя на них снизу вверх.- Я не местный. - Тебя как зовут? - телепатический вариант вопроса не заставил себя ждать. - Джек. - Мы сядем? Не против? - Садитесь. Одеты всё так же легко. По минимуму. - Откуда прибыл? - Издалека. - А это где? - Отсюда не видно. Девушки опять захихикали. - Из внеземелья что ли? Путешествуешь? - Вроде того... А вас как зовут? - Я – Мэя. А это – Мика. Возьмёшь нам что-нибудь? - Могу. Только я не знаю, что тут что... - На табло ж все написано! Может ты и читать не умеешь? У вас не говорят на космо? - Увы. - Ну дела… Это где ж такая глушь непролазная? Ладно…- Мика встала.- Я возьму. - Сок и булочки. И пирожные возьми... Ну рассказывай – откуда ты такой взялся? Языка не знаешь, читать не умеешь, и одежда у тебя странная... - У вас все такие любопытные? - Тайна? - Да какая тайна... К вам ведь привозят пещерных людей с далеких планет. Не знала? - Нет. - Да ладно... А солдаты? - Ты солдат? - Пока нет. Может буду. - Ты волонтёр. А здесь как оказался? Один... Волонтёров сюда не пускают. - Ну сдай меня. - Как это? - Вызови полицию, ну я не знаю... Охрану. Тебе лучше знать, ты здесь живёшь. - Здесь нет охраны. И полиции нет. - Так не бывает. Может ты не в курсе... - Ничего такого у нас нет. Есть служба контроля. Отслеживает въезд и выезд. Но это со снабжением связано. А у солдат – военная полиция… - Вот им и сообщи. - Зачем? Тебе попадет. Волонтёров не пускают одних... - Знаю. Боишься меня? - Нет. А надо? - Мне-то откуда знать... Раз не пускают… Не волнуйся. Я не ем стройных и симпатичных...- Джек заглянул под стол,- ...в розовых тапочках. - Очень рада... Мика, он волонтёр. - Да ты что?! Вот здорово! Убежал, да? Хочешь, мы тебя спрячем? - Не хочу. Прятаться за женщин – полный отстой. - Чего же ты хочешь? - Хороший вопрос... Пока немного - посидеть с двумя красивыми девушками, потрепать языком... - А ты только трепаться умеешь? Ну вот, начинается... - Там видно будет. Я не загадываю. - Танцевать любишь? - Смотря что... - Что у вас танцуют? - У нас танцуют всё. Лично я предпочитаю ритм. - Ритм... Чётко структурированная мелодия, да? Сейчас сделаем ритм... Мика подошла к стойке недалеко от буфета, и взяла лежащий на ней шлем. Надела. Музыка, но не ритм... - Это что? - Модулятор. Такой ритм подойдет? - Дай-ка мне... Джек сосредоточился. Вспомнил музыку, под которую отрывался дома. Мика выдала несколько танцевальных па. Ничего сложного, не балет. Сольёмся... - А теперь попробуй под это... Эми Сольва. Композиция «Красный снег». - Отпад! Сам сочинил? - Откуда такое счастье... - Давай еще. Люди, сидящие за столиками, удивлённо оторвались от соков, еды и праздных разговоров. Не нравится – не надо... Мелодия оборвалась. Отдыхающие граждане тут же загалдели и замахали руками. - Играй, они хотят послушать. Джек закрыл глаза. Чуть громче... ещё... Музыка то рассыпалась, то взмывала вверх, под четкую дробь ударных. Голоса рояля и гитары переплетались, прорастая причудливым узором сквозь тихое звучание скрипок. Ему очень нравилась эта вещь, потрясающей красоты, придумать такое – уже счастье... Последняя череда аккордов, мелодия бессильно рухнула и растаяла эхом... Джек открыл глаза и обомлел. Народу навалило – море. Люди стояли, сидели, кто-то танцевал, большинство просто слушало незнакомую музыку, слушали молча, а чего говорить, когда на лицах и так всё написано... - Играй ещё! Им нравится! Музыкой Джек увлекался с детства. Мать даже пыталась приобщить к классике. Тогда он воспротивился изо всех сил, но после её смерти часто слушал и Моцарта и Вивальди... Пожалуй, Вивальди будет в самый раз. «Времена года»… Модулятор воспроизвёл голос скрипки. Зимняя непогода ворвалась в летний вечер так внезапно, что многие вздрогнули. Китайская скрипачка с английским именем назвала её «Буря». Память разворачивала вихрь звуков, порывы ветра с дождем и снегом... Нате, получите – это вам от дикарей... Джек раскачивался в такт музыке, перестав ощущать окружающее... Всё. Кода. Музыка смолкла, и Джек рывком стащил шлем. Мама дорогая... Одни головы торчат. Хватит. Не на гастролях. - Я пошёл. - Мэя!! Он хочет уйти! Его хлопали по плечам, говорили что-то, он слышал в голове обрывки фраз, одобрение, восхищение, восторг, было приятно, но сказанное относилось скорее на счет маэстро и Ванессы… Мэя и Мика вцепились с двух сторон и вытащили его из толпы. - Ну ты даешь, путешественник! Пошли с нами! - Куда? - А тебе не все равно? В Хабрук. Там сейчас все наши... Не пойду я к вашим, подумал Джек. Я чужой на этом празднике жизни. Пожалуй, авантюра затянулась, я обещал Оззи, что буду вести себя прилично… - Тогда пойдём к нам. Мы тут недалеко живем... - Зачем? - У нас весело… А мне и так не грустно. - Мне пора. Рад был познакомиться. - Ну хотя бы на полчасика загляни. Посмотришь, как мы с Микой живем… - Вы сестры? Девушки переглянулись и захохотали. - Почти... Не упирайся. Мы тебя покормим. Покупают. За миску похлебки. А ты дороже и не стоишь. Туземец... - Который час? - Так сильно торопишься? Восемь. Детское время... - Чем кормить-то хоть будете? - А ты что любишь? - Симпатичных девушек. - У нас есть... Наш человек.
Сообщение отредактировал Anything - Воскресенье, 12.02.2012, 16:05
Вот. Совсем другое дело. Спасибо. И не забывай про моё ожидание, как я не забываю про Джека. Мне интересно, и заглядывать никуда не надо, я всё помню. Титул - Лирическая маска года Титул - Юморист Бойкое перо
Нэша, Вау - какие!!) Это всё мне? Спасибо, Жанна). Ты настоящий Вождь). Муза улетела, так ты мне ещё двух подкинула Водоплавающих А вообще, если честно, - чёт не люблю я этот праздник). С тех самых пор, как в армии на 23 февраля вагоны со щебёнкой выгружать заставили.
Могу выразить всё смайликом: 
Муза улетела, так ты мне ещё двух подкинула 
