Реки нетронутая гладь... Тщеславным - дно. Покорным - берег... Учитель... Я умею лгать. Учитель...Я пытаюсь верить. Гордыня шепчет мне: " Легко В ответ на помощь бросить камень, Давиться собственной строкой, Нести не крест....Поднять не знамя..." Я не ходила по воде, И потому судить не вправе Твоих доверенных блядей Колени вытерших о гравий...
Мы с тобой оказалсь по разные стороны Неприступной границы враждующих стран. Нарушают её только ветер да вороны... Не пройти, не пролезть и не взять на таран.
Разрослись между нами столбы полосатые, Словно жалкие копии стройных берёз... И все дыры в стене пограничной залатаны. Расставалсь для смеха, а вышло всерьёз.
Помнишь, в шутку военные действия начали... На шесть лет затянулся бессмысленный бой. И на карте двухкомнатной мы обозначены Ты - восточной, я - западной "дружной" семьёй.
У соседских старушек, охочих до падали Снова руганью нашей набиты зобы... Продолжаем войну...Только, думаю, надо ли? Может сложим оружие..., свалим столбы?
Я писать о любви не могу научиться
Эту зимнюю сказку "про Нас" я вчера сочинила... Но, писать о любви до сих пор не могу научиться, Не могу превратить свои мысли в густые чернила, И пропитывать, с лёгкостью, ими пустые страницы.
Трафарет моих чувств на бумагу ложиться не хочет И трясётся рука, обводя ненавистное слово. Вновь не то написав, рву страницы на мелкие клочья... Ты, наверное, спишь... уже ночь, половина второго...
И, собрав свою душу с изорванных строк по крупицам, В нашей комнате тёмной раздвинув тяжёлые шторы, Настоящее сердце, от взгляда готовое биться, Я на чёрном окне нарисую морозным узором.
Как прелестно ты смотришься в рваном носке, С толстым пузом, свисающим нагло с дивана... А мужчина красивый смеётся с экрана, Лёжа в розовых плавках на белом песке.
Говоря в знак протеста, не в силах молчать: "Посмотри, вот урод! Вот жидовская морда!" Ты с дивана встаёшь и походкою гордой Телевизор идёшь из сети выключать.
После плавно, как пава, подходишь к трюмо. Поправляешь трусы театральным движеньем, Поиграв, вместо мышц, жировым отложеньем... Почему же наш брак стал похож на дерьмо?
Прикурила ( наверно, чаще На бумаге курю, чем в комнате). Дым - то Бога в тетрадку тащит, То скулит - а вы Цоя помните? Пыль, стакан, и конечно - пепел... Карандаш со стола - занозa В руку... Может чего зацепит Изнутри? Не придётся ползать, Языком собирая крошки От чужих зачерствелых мыслей... Пробка, фантик, кривая ложка С ложью... Блюдце с любовью кислой... Утро снова ( наверно карма) Нас помирит остывшим чаем... Я тебе не прощу бездарность... Но бездарность себе - прощаю.
Бесстыжих рук оборван мостик, И похоть прячется под плед... Нам на прощание, со злости, Оставил розовый рассвет Оскал в окне....Ты еле слышно, Шепнул, одевшись : "Проводи". Иду, прижав смешного мишку К вспотевшей маленькой груди, Как блядь уставшая от блуда, Что липкой нежности полна...
Мы не надеемся на чудо. Ты не герой...Я не страна...
“Платон писал: «Неважно, что ты там вытворяешь, важно, как ты это вытворяешь». Но потом решил, что мир еще не дорос до такой премудрости, и все стер.
Хаммурапи писал: «Непродуманная жизнь не стоит того, чтобы ее прожить». Но он не был уверен, так ли это, и потому все зачеркнул.
Будда писал: «Все брамины - дерьмо». Но впоследствии пересмотрел свою точку зрения.”
“Обмен разумов” Р. Шекли
Повесть.
Надежда и Александр.
Пролог.
- Привет. Солнышко, что у нас сегодня на ужин?
- Бутерброды с чёрной дырой.
.Эпилог.
Александр Стул-Привет. Солнышко, что у нас сегодня на ужин?
Табуретка Надя - Бутерброды с чёрной дырой.
Н. Глава 1. К любви.
Не думала, что беременность превратит меня из жизнерадостной, весёлой шатенки в капризную, вечно недовольную блондинку. Да, и такое бывает. Волосы отросли, хочется помидоров (свежих, розовых с зеленой сердцевиной) и плакать. Ещё хочется сжечь книжный шкаф ( некогда приравненный к языческим божествам, имеющий имя Шкафус и получающий подношения из томиков Стендаля и Ерофеева), сжечь и пожарить,на угольках былых литературных побед, сосиски. Молочные, самые дешёвые, с красной полосой на целлофановой оболочке. Седьмой месяц…
Еду. Еду в автобусе. Душно.
- Уступите место беременной женщине.
Тишина.
- Тошнит что-то…Ооо...
Тишина.
Тишина.
Идёт. С цветами. Герберы. Люблю…
- Как ты, толстая? Толстенькая! – обнимает.
- Сам ты толстый. – смеюсь. – Тол-сто-пуз. Отдай цветы.
Отдал. В другой руке пакет. По очертаниям понятно – в пакете коробка… конфет, наверное.
- Конфеты???
-Нет.
-Опять?
- Да. Ну не злись.
Пазлы. Чёртовы пазлы. Я так и знала.…Опять весь пол будет усыпан цветными кусочками картона, а Он будет сидеть с печальным видом над этим безобразием и кусать губы…
Губы…Они у него такие… не пухлые, но словно опухшие от поцелуев, при этом, с чётким контуром.…И всегда чуть приоткрытые. “Удивленные” губы.
Н. Глава 2. Разность.
- Ну что ты злишься? Не злись… Ты просто взгляни,…Взгляни , что это за великолепие…Мне под заказ сделали пазл из трёх тысяч частей …“Два куска хлеба, объясняющиеся в любви” Сальвадора…
- Ты и за год не соберёшь…Там ведь одна пустыня…А я между прочим, собираюсь родить тебе сына, и требую внимания, требую ананасов и клубники. – смеюсь.
- Толстая…- целует в лоб – Толстенькая… – целует в ухо.
- Ну тебя - вырываюсь – Не подлизывайся. Не хочу чтоб ты собирал эту картину. Не хочу.
- Да почему, чёрт возьми? – звонит телефон – Подожди, отвечу….
Уходит на кухню. К слову, у нас ужасная кухня. Маленькая, неуютная, окутанная обоями в голубой цветочек, с одним стулом и одной печальной, трёхногой табуреткой, прислонившейся к стене и тоскливо напоминающей нам – “Вы мои враги. Снимите другую квартиру.” Но мы ведём себя достойно , как и подобает настоящим завоевателям и держим табуретку в постоянном напряжении своими появлениями на кухне.
- Звонили из редакции. .. – небрежно - Мой рассказ напечатают в “Добровольной Правде”. – молчит. Выжидает моей реакции. Я тоже молчу. Он не выдерживает -
- А ты не верила! Я же говорил, что стоит попробовать! Я добьюсь признания, добьюсь! Это только начало! Я …Я… Надя, Надя, что с тобой, Надя-А-А..
Вижу что потолок медленно опускается на меня, словно облако белых перьев…
Так странно…
А. Глава 1. Беда.
- Нет, Вы мне скажете, что с ней? Что, чёрт возьми, с ней?!
Мужчина с пшеничными усами, родинкой на левой щеке и удивительно красивыми, синими глазами теребит рукой пуговицу на голубом халате. Наконец он решается заговорить:
- Ну…Как вам сказать…Ситуация нестабильная…Сейчас сложно что- либо прогнозировать…
- Что с ней?
- Кома.
- Что?
Меня охватывает какая-то странная расслабленность, отрешённость. Хочется сесть и закурить. Водка со льдом…Официант! Гарсон! …
- Эй! С Вами всё в порядке? – Синеглазый доктор трясёт меня за плечо– Может быть, воды?
Я возвращаюсь к состоянию, граничащему с адекватным. Гарсоны, сигары и чарки с водкой улетают из сознания быстро, но с неохотой.
- Что, простите, что Вы сказали?
- Кома. – Синеглазый словно что-то вспоминает, на его лице отражается некое подобие улыбки - Хочу Вас успокоить, ребёнок жив, мы поддерживаем …
А. Глава 2. Разность.
-Александр Сергеевич… Так как Вы смотрите на то, чтоб убрать момент с американским бомжем, проповедующим дзен-буддизм?
-…
- Нет, я всё понимаю…Оригинальность персонажа привлечёт внимание читателя…Но…
- Где у вас тут туалет?
-Что, простите?
- Туалет где?
- Налево по коридору, вторая дверь… Позвольте, но мы ещё не всё обсудили…Как быть с…
- Как хотите.
Быстро иду, почти бегу по коридору: налево… вторая дверь….
А. Глава 3. Провал.
Кафель холодный и мокрый…Кто-то, видимо, промахнулся. Сводит ногу от неудобной позы. Постепенно прихожу в себя…Странное ощущение…
Со мной стали происходить эти провалы в никуда, сопровождающиеся необъяснимым предчувствием, посещающим меня за несколько минут до провала и вызывающим страх и томление одновременно , около недели назад. Как раз, на следующий день, после того как Надя…Чёрт, даже думать не хочу об этом.…Это всё как наваждение какое-то… Как сон, сначала приятный и заманчивый, а после кошмарный, вытягивающий последний воздух из лёгких…Заставляющий почувствовать себя мёртвым не умерев…Но ...оставляющий надежду .Надежду на то, что надо только открыть глаза, и реальность , спокойная , надёжная, тёплая реальность с молочными обоями и верблюжьим пледом откроет тебе свои объятья. Мне приходилось видеть подобные сны, подобные не по содержанию, но по ощущениям. Облегчение, и короткое , острое осознание счастья приносит пробуждение…Но это , похоже, не сон. Не будет пледа в ногах и “молока” на стенах…
Сначала наше с Надей примирение, потом одобрение редакции, потом Надин приступ, потом врач в голубом халате, сочувствующий и безразличный одновременно…Потом эти провалы…Сейчас бы водки и закурить…
- Эй! Вы что там, уснули?
Чёрт…
- Э-эй…Откройте дверь!
Н. Глава 3. Клён.
Тёплый язык ветра лизнул спину. Тёплый язык ветра…Красиво. С удовольствием, в сонной истоме , вытягиваю вперёд сначала одну, потом другую лапу…Зеваю. Жмурюсь.
Хорошо-о-о-о…
Да что это я??? Что это я…Моргаю. Открываю глаза. Оглядываюсь…Знакомое место…Да это же соседний двор, вон и БабаПаша ( это наша местная дворничиха) на лавочке сидит, курит. Она всё время курит. Насколько я знаю, никто и никогда не видел чтоб она подметала дворы и собирала мусор. Она только курит и гоняет дворовых котов. Злая она.
С безразличным видом начинаю лизать переднюю лапу…Хотя котов – это она правильно, наверно…Орут ночами, дерутся…Семёну Петровичу из 54ой квартиры – вообще на машину нагадили…
Вдруг - БабаПаша вскакивает с лавки...Ну и что? Какое мне до неё дело? Надо бы умыться...
БабаПаша несётся прямо на меня, громко кряхтя и размахивая метлой…Наверно кота где-то увидела. Отбегаю в сторонку, чтоб не мешать дворничихе вершить правосудие. Но БабаПаша сворачивает за мной…Что это она??? Помогите…Помяугите….Бегу…С невероятной скоростью взбираюсь на одинокий, печально роняющий листья, клён.
Фууу…Здесь – не достанет.
Стоп. Что это я…Как это я на клён…
Ха. Да мне сниться, что я кошка. Между делом, пускаю струю на шершавый ствол( пусть знают!) . Нееет…Мне снится что я кот.
А. Глава 4. Люди.
Чрёт. Куда же я засунул бутылку? Две недели назад, перед приходом Нади я её спрятал...Только вот куда? Всё. Я схожу сума. Люди! Я схожу сума! Хотя, какие люди...Разве сейчас есть люди? Компьютеры, телевизоры, магнитофоны, телефоны, машины, дома, мебель, одежда люксовых марок, бриллианты, швейцарские часы, роботы - это есть...А вот людей…Опа! Вот она! За табуреткой, в пакете. Точно, я же тебя именно сюда, в второпях, засунул. Надька( Наденька, Надюшка) никогда бы сюда не полезла... Родненькая моя , беленькая...Хоть ты - есть.
А. Глава 5. Осётр.
Когда закуриваешь сигарету, после того, как выпил сто грамм водки - жизнь кажется лучше, проще, яснее. Проблемы? Да нет никаких проблем...Кроме белых хризантем, разве что. А Надя любит герберы.
Так хочется с кем-то поговорить. Просто поговорить. О Наде, о ребёнке, о преследующих меня провалах в пустоту...В чёрные , наполненные чем-то липким, похожим на слизь, соединяющую не рождённых и засоленных детёнышей осетра, дыры. В чёрные - икорные дыры. Я и сам, как икринка , ожидающая пока её отправят в красный, влажный, пахнущий свежим перегаром рот...Интересно, а осётр умеет плакать? По рыбьи...Воздухом? Если б и умел - не смог бы. Он же мёртвый уже, когда из него вытаскивают икру. А если из мёртвой женщины вытащить ребёнка - она заплачет? Дождь пойдёт, наверно.
Н. Глава 4. Семён Петрович.
Ну и сон мне приснился...Бывает же такое...Хотя, быть котом - в этом что-то есть. Надо рассказать Саньке. Он рассказ напишет...Название будет "Быть котом" или "Женщина чувствующая себя пушистым мужчиной"...или "Яйца и клён"...Как-то так. Вот смех то...Ладно, пора вставать. Эх...
Открываю глаза...Яркий свет бьёт не промахиваясь...
Непроизвольно рука тянется к глазам, прикрыть...И...ничего. Не прикрывает. Что это, уже руки меня не слушаются? Вот это поспала...А откуда у нас такие яркие лампы? Санька что ли сделал освещение...Бррр...Моргаю. Постепенно глаза привыкают к яркому свету. Оглядываюсь. И...ничего похожего, даже отдалённо, на собственную( хоть и съёмную) квартиру не нахожу...Бабушка моего двоюродного дяди больше похожа на мою племянницу, чем это место на мою квартиру. На нашу квартиру. Нашу с Санькой квартиру. Да и вообще, на квартиру это помещение мало похоже. Скорее на парк развлечений...На парк развлечений созданный спившимся и сошедшим сума МиккиМаусом...Бедняга...Мак Дональдс и Дисней Ленд сделали своё дело...Микки свихнулся и создал это удивительное и зловещее местечко.
Можно сказать, что меня охватывает ужас...Но, нет...Это не ужас это смесь страха , удивления и любопытства...И где-то в заднем дворике сознания маячит надоедливой, но спокойно-родной метлой надежда на то, что это сон...
По левую сторону от меня стоят пластмассовые куклы в человеческий рост, непрерывно моргающие и улыбающиеся той удивительной улыбкой, которую можно было видеть на лице моей начальницы после неудачной пластической операции. Они окутаны прозрачными целлофановыми мешками, к которым на серебристую верёвочку привязаны гигантские шоколадки.
Надпись на шоколадках гласит "Сладкоежка. Ешь играючи. Для детей от 5 лет."
По правую сторону от меня стоят огромных размеров бутылки с, на удивление, знакомыми названиями..."Русский Кондрат", "Хохломская", "Ельцинка", "Ржаная грусть", "коньяк Подмосковный" , и "Довгань". Есть и другие бутылки, но их названий я разглядеть не могу. Странный юмор у Микки Мауса...
А, аккурат, напротив меня - чудовищных размеров синяя , потрёпанная бейсболка...Она пошевелилась и из под козырька на меня уставились два глаза...Тарелки которые моя свекровь достаёт из серванта и ставит на стол по праздникам ( а в них вмещается половина курицы, грамм двести салата “оливье”, два помидора и три картофелины) - чайные блюдца по сравнению с глазами пристально глядящими из под синей кепки.
Огромная ручища схватила меня за...За что она меня схватила? За горло...За горлышко. Вырваться...Главное вырваться...
- Чёрт, скользкая , зараза...Чуть не уронил...Эх.
Осознание того, что я бутылка водки пришло ко мне постепенно...Если можно так выразиться...Я в руке Семёна Петровича из 54ой...Кхх...Сейчас задохнусь...
Ох...Перехватил другой рукой и взял за талию...На талии у меня этикетка с надписью "Пшеничная".
В голове наперегонки прорастают, тянутся к сознанию, словно к весеннему солнцу, две мысли...
Мы научились расставаться по чуть-чуть. Домой с работы приходить немного позже.... Дарить подарки без улыбки , но...дороже, Не забывая их с обидою вернуть. Мы научились расходится по углам, Чтоб не пришлось любить друг-друга в центре зала... И жить в границах шлако-блочного пенала Деля постель не на двоих, а пополам.
Мы научились одеяло не тянуть... Обедать молча и курить у разных окон... И прятать грусть в побитый молью, старый кокон... Мы научились расставаться по чуть-чуть.
Я не хочу
Я не хочу себя насиловать строкой, Плеваться рифмой и давиться чистым слогом... И людям лгать, прикрыв лицо чужой рукой.
Их не любит толпа. Помню, Цой что-то пел Про друзей... Я наверно, как пробка - Глупа... Выносить приговор на расстрел - Как на дереве ставить зарубки. Мама, Папа ...Вы с этим согласны, Но я тоже девочка в розовой юбке И капоре красном...... Институт и балет... Но "Путяга" в соседнем дворе Поломает мне жизнь... Примой пахнет рассвет. Снег пошёл в ноябре... Самогонка в холодом подъезде, и чья-то любовь, Как матёрый палач Мне раздвинет колени, я выплюну- "Нет" ... Утром в школу, бессмысленный рёв...... И на пиво взаймы. Кукла Маша не плачь. Ты счастливей, чем Мы...
Такое чувство, что не знаешь - как выпустить слова... Наверное - у Тебя, у Вас, у них - было! Громко и тихо... Может их разжевать? или плюнуть словами в чьи то глаза.... или ударить в бочину ( так вроде говорят) - шилом.... Молчишь, долго молчишь , словно Мастер - поделку вырезаешь из дерева.... Готовишься - продать или подарить ? Решаешь - а поделка потеряна.... Многие говорят - в животе бабочки... А вы языком пробовали пауков ловить? Я теперь - словам одеваю мягкие тапочки, чтоб не помяли, не порвали случайно паучью нить.... Но толку мало от мягких тапок, всё равно пауки дохнут - живые же - но их не жалко, от пауков - только одна щекотка... Бить по языку, как по пяткам раньше , в наказание - палкой ... Теперь эта пытка - называется просто - водка. Топила слова в стакне - не тонут - жарко... мелко.... Бред - подумайте, бабочкам и прочим летающим - пауков и сети, для равновесия... Все - Мастера, кто-то вырезает из камня, кто-то из мяса ( включительно - потроха....сердце) Не знаю как выпустить слова, они толкаются, убивают друг-друга, давка, месиво... Скажите - долго готовим поделку? Весело?
Что-то маслянные стали пальцы... От меня же теперь - мало толку ... Растянулась судьба , как на пяльцах, Да из рук выпадает иголка. И не шьётся узор за узором, На канве не набито рисунка... Сверху смотрит заказчик с укором Торопись...А не то тебе сука - Ни канвы, ни иглы и ни веры... Не даётся за правду зарплаты... Пяльцы...Клетки...Загоны ...Вольеры... И в больницах пустые палаты - Ждут меня. Нити порваны бесом, Да игла затупилась об... душу. Зашивать от предательств порезы - Разучилась...Заказчик, послушай...
* Бог - заказчик, Игла - поступки, Канва - судьба.
