Мне думать лень и лень писать стихи: Покинуло былое вдохновение, И сдуло музу с моего пера Насмешливо-игривыми словами. О, критик! Знал ли ты, когда писал, Что навсегда убьёшь мои порывы. В стихах хотелось жизнью жить иной, Которая отлична от реальной. А ты надежды все перечеркнул Своим пером, жестоко, с наслаждением. Доволен ли, что отнял эту жизнь? Доволен! Злобно потирая руки, Гордишься достижением своим. А я, как птица с раненым крылом, Которая мечтала о полётах, Теперь погибну, так и не взлетев И не вкусив всей прелести свободы. Душа моя теперь омрачена И ощущаю я свою никчемность. О, судия! Свой заработав гонорар, Ты с аппетитом ешь и спишь спокойно, Довольный чувством сделанного дела.
