Хотели Вы железом розы В саду души моей срубить, пытались Вы водою прозы Огонь поэзии залить, Плевали Вы змеиным ядом В колодец, где стихи мои, Садились Вы холодным задом Там, где свистали соловьи, Вы камни слов своих бросали В мой перезревший огород, Меня вы долго унижали, Презрительно скрививши рот, Но зуб, что я на вас имею, Уже качается слегка. Я не простить Вас не сумею. Пусть будет ваша жизнь легка, Пусть выпадет другому доля Навеки Вами обладать. «…Я вас любил. Чего же боле? Что я могу еще сказать?»
№2
Я вас люблю. В крови кипят гормоны. На вас гляжу, почти что не дыша. Прижмите пальцем клавишу гармони, В которую растянута душа, Сорвите с головы моей последний Пучок волос. Возьмите сей пучок, На мой их натяните профиль бледный – Тогда у Вас получится смычок, Водите им туда – сюда по струнам Моей души, открывшейся для вас, Она споет вам песню ночью лунной Как старый итальянский контрабас, Потомок легкомысленной гармони. Ах, музыка волшебно хороша! Я вас люблю. В крови кипят гормоны. На вас гляжу, почти что не дыша, Но только жаль, что в сладком исступленье Гармонь души сумели вы порвать: Любовь – как сон, зефира дуновенье, А мех гармони сложно починять.
№3
Флейта звуки выводит нитью, Белой гладью скрепляя вальс. Ах, кружите меня, кружите И позвольте глядеть на вас! Флейте вторит визгливо скрипка, Звуки вихрем несутся вскачь. Одарите меня улыбкой, Что вам стоит? Лишь чуть напрячь, Приподнять и раздвинуть губы! Пусть теснее нас сблизит вальс! Смолкла флейта. И вот уж грубо, Глухо топчется контрабас, И бубнит, и хрипит, проклятый, Выдавая лишь «раз-два-три», И под мрачное пиццикато За окном полоса зари Разгорается, свечи гаснут, Вы уходите. Я одна. Значит, флейта плела напрасно Паутину из шелка сна.
Был бал у предводителя дворянства, И вас я пригласил на тет-а-тет. Но были вы – само непостоянство, А я был прост, как старый пистолет. В густом саду, где ждал я вас так долго, Совсем не я вам голову кружил. Но я гусар; взыграло чувство долга И я немедля шпагу обнажил.
Соперник мой, меня лишивший счастья - Теперь он у моих свалился ног! Он больше не узнает сладострастья! Я с вас сорвал ваш кружевной платок.
А позже вы кричали дикой птицей, Никчемный суетился коновал... Ах, следовало сразу застрелиться. И я стрелял. Но только не попал.
Меня отправит суд в штрафную роту, В бою сражен я буду наповал: На всем скаку абрек из пулемета Мне в грудь вонзит отравленный кинжал. И вот, в разгар очередного бала, Где музыка, и пробки в потолок, Пред вами бросят, прямо в центре зала, В кровавых пятнах кружевной платок. А в том платке, с закрытыми глазами, Головушка несчастная моя.
Быть может, сад тогда мелькнет пред вами, В котором вас лобзал совсем не я.
Сообщение отредактировал astepanov - Среда, 05.11.2014, 18:21
astepanov, мне нравится. Тем более, что сегодня редко встретишь стихи настолько пронизанные духом времени. У вас хорошо получается выдерживать, если позволите, тон. Спасибо! Моя страница, велкам! Мой дневник
Анаит, эх, раз пошла такая пьянка... http://www.youtube.com/watch?v=LN8S1We5IRg здесь - НАСТОЯЩЕЕ исполнение романса. На гитаре. Я фанатик гитары, это - мой бзик, моя болезнь, могу слушать и рассказывать до бесконечности. Если бы кого-то заинтересовало, то мог бы на отдельной страничке давать ссылки на записи самых интересных музыкантов и рассказывать что-то и о них, и о гитаре. Гитара - это совершенно отдельный островок в мире музыки, и на этом островке много примечательного и неожиданного, есть свои герои, мерзавцы, подвижники и даже великомученики. Есть желающие причаститься и войти в клуб? Я и сам играл, много лет отдал муштре самого себя - но бодливой корове Бог рогов не дает, да к тому же гитара плохо сочетаеется со штангой, с которой у меня жизнь неожиданно сложилась лучше. Так что сейчас фанатею, но не претендую, увы.
