Осыпаются листвою омертвевшие кусты, Листья в лужах строят, строят Ненадежные мосты, Ветер мокрою вороной Налетел из-за угла И плеснул водой студеной Вниз с промокшего крыла. Приближаются болезни, Тяжбы, ссоры и долги. Грязь хватается железной хваткой мне за сапоги. Вялость, старость и усталость. Я - как в луже мокрый лист. Сколько там еще осталось? Осень – мертвый гармонист дует желтою тоскою сквозь дырявые меха, хрипло, будто с перепою ветер воет, воет, воет – надрывает потроха. День уходит, тает, тает, Словно греза наяву, Сгнившей грушей опадает На пожухлую траву. Впереди – холодный вечер, Чай остывший, старый плед, Пальцы, желтые как свечи, Рядом те, кого уж нет. Нестареющие лица, Позабытые дома… И желание: напиться.
Хорошо-то как. Образы воспринимаются прямо на клеточном каком-то уровне. И стихи впитываются и выпиваются, как осенний чай. Галина Каюмова Моя творческая страничка на Острове --------------------------
*** Что-то там маячит впереди? Все пройдет. Какой-то лопнет хрящик, Я скрещу предплечья на груди И сыграю в долгий – долгий ящик. Всех проблем решением маня, Будет ящик переправой в небо. Накрошите в ящик для меня Музыки, моих стихов и хлеба.
Что там, наверху: свобода, плен? Синь и звук хрустальных перезвонов? Мне прощальный марш споет Шопен Через медь валторн и геликонов, С высоты моей едва – едва Будет видно, как в мою могилку Бросит неутешная вдова Мною недопитую бутылку. И в нее нырнет моя душа, Тихо растворится в алкоголе.
Жизнь и после смерти хороша В выпивке, закуске и рассоле.
*** Блажен поэт, погибший на дуэли: Зима, мороз, сухой щелчок курка – Летит свинец к своей горячей цели И снег сжимает тонкая рука.
Блажен поэт, покончивший собою: Вот он, несчастный и в расцвете лет, Замкнув на шее жизнь свою петлёю Ногой откинул на фиг табурет.
Блажен поэт, любовью уморенный: Вот он в гробу, весь вымокший от слез Лежит, толпой поклонниц окруженный, Худой, красивый и провален нос.
А обо мне забудут очень скоро, Узнав, что я скончался от запора.
*** Я духом и телом был жалкий пигмей, Но, веря в возможности роста, Занялся отладкою жизни своей. И вот, у преддверья погоста Из слов и деяний сваял пьедестал, Чтоб влезть на него триумфально. В фундаменте – стих, тот, что я написал: Сырой, пошловатый и сальный, Повыше – десяток научных трудов, Ошибочных, мелких, ненужных, И письма – собрание мыслей и слов, Фальшивых, кривых и натужных. Вот дети, что вовсе не схожи со мной, И это, наверное, кстати. Вот дом, что построил: холодный, кривой, Без печки, стола и кровати.
Похоже, для смерти упущен момент И мир покидать я не в праве: Я сам растранжирил песок и цемент, Опалубку, воду и гравий. Я буду пахать, засучив рукава! Я памятник новый отстрою, Такой, чтобы небо не век и не два Бодал непокорной главою!
Но, жизни моей дожигая свечу, Я вижу примету плохую: Что прежде мне было вполне по плечу, То сделалось нынче по… Но что же случилось? Серьезный вопрос! Ужель все вокруг измельчало? А может, нечаянно я перерос Размер своего пьедестала?
*** Когда умру, возьми булатный нож, Отрежь мой член, пока не тронут тленом. Он будет дряблым и обыкновенным И на буяна вовсе не похож. Его ты осторожно положи В заветную тетрадку со стихами, Ту самую, исписанную нами – Хранилище сентиментальной лжи. В тетради той лежит кленовый лист – Его мы вместе подобрали в парке, Когда – ты помнишь? – день был очень жарким, А воздух ослепителен и чист. Пусть часть меня с листом лежит вдвоем, В душе твоей рождая смех – не жалость, Пусть лучшее, что от меня осталось В тетрадке усыхает день за днем, И в час, когда смешная та деталь (а также лист) рассыплются на части, Забудь меня как сон, как день ненастный, Как лист, который потерять не жаль.
Сообщение отредактировал astepanov - Понедельник, 20.10.2014, 23:00
Приветствую Вас на Острове, Алексей! Познакомимся заново. Я Ариадна... э-эээ...там. Вспомнили? Ваши стихи для меня как глоток того самого чая, о котором сказала Галя. Свежезаваренного, ароматного и немного терпкого. Спасибо. Будем встречаться. Я очень Вам рада. Титул - Лирическая маска года Титул - Юморист Бойкое перо
Привет, Алексей! А это я - Анида. Одина наоборот, ну, и буква "а" вместо "о" для логичности русского окончания. Я въедчивая, резкая и прямолинейная. Это значит, что когда будет всё плохо, я буду к вам приставать и переходить на личности Мне можно ответить. Даже желательно. Итак, "Осыпаются листвою". Кстати, почему нет названий? Не упускайте возможность ещё раз донести свою эмоцию. По-моему это правильно. Ставить даты, мне кажется, это симптом звездности, а название опускать не следует. Так, вооот. "Осыпаются листвою". Чудо, как хорошо. Боюсь, что запишу вас в профессионалы. Вас кто учил? Жизнь? Картинка рисуется яркая, красочная. Я даже узнала одного своего персонажа "Что-то там маячит впереди". Не могу не переходить на личности. Стих отличный, имеет право быть, сама страдаю, но в ответ хочется заявить - ну, его, "что там будет впереди". Живем, живем, пока живем! И силы для того найдутся, ещё и защитить кого-нибудь придется. С прибытием на Остров! Мира вам!
Сообщение отредактировал Одина1301 - Вторник, 21.10.2014, 08:27
Одина, какой я, к черту, профессионал? Я знаю таких поэтов-самодельщиков - аж оторопь берет, когда читаешь. Как-нибудь напишу тут стихи одного из них - со ссылками на первоисточник и автора, разумеется. По поводу "Переправы в небо" ("Что-то там маячит впереди"): знаете, все эти литературные игрища я воспринимаю как некий театр, в котором можно примеривать роли и маски. Чтобы писать о смерти, вовсе не обязательно к ней готовиться. Чтобы написать "Ундину", вовсе не обязательно резать себе вены - но можно поиграть в эту забаву, попытаться влезть в чужую шкуру, ужаснуться и забыть с облегчением. Зачем? Не знаю. Может быть, просто потому, что человек такая скотинка, которой свойственно стремление к сопереживанию. И вовсе не обязательно отождествлять автора и его героев: герои - это куклы, в которые автор играет. Мне интересно, а почему вы последний стишок аккуратно так обошли стороной? Мне он нравится больше других - попробуйте просто плюнуть на некоторую его, как бы сказать, экстравагантность. Во всяком случае, жена его восприняла как нечто скорее грустное, чем эпатажное. Самира, рад еще раз познакомимся. Надеюсь, будем спорить и ругаться.
Каюсь, до гениталибария не дочитала и сейчас тороплюсь. Но обязательно опишу впечатления. Неожиданно, но в моей семье тоже наблюдались подобные пристрастия. Я думала это единичный случай отклонения.
Прочитала я. В целом, вы правы, не плохо. Идея есть. Философская. И если бы ограничиться просто одним кленовым листом, как памятью, то было бы классически прелестно. Но лист с дерева - косвенное подтверждение единения, как добыча и любование обеими сторонами. Что же остается от человека? Такое не вечное, чтобы впало в тлен и рассыпалось вместе с грустью и горечью утраты? Чтобы не оставлять после себя жалости и сожаления. Ваш вариант, однако, на удивление удачен. Вспоминаю Зощенко... Из историй про любовь. Ну, где жила одна очень влюбленная пара. И вот, дама ни с того ни с сего, возьми да и утони. Заскучал оставшийся одиноким возлюбленный. Свет ему не мил, хочет с собой покончить, да только грезится ему выполнить последний долг перед ненаглядной женой. Обещает он большие деньги тому, кто выловит её труп из реки. Поплачет он последний раз над своей единственной, захоронит, а там глядишь и с собой решит, чего сделать. Долго искали и наконец нашли утопленницу. Бежит он к ней и видит уродливый труп, изъеденный пиявками. Брезгливо пинает ногой, швыряет деньги доброхотам, чтобы сами похоронили и любовь его вечная мигом излечивается. И вскоре он снова женится. Так что идея хороша. Поглядит жена на скукошенное буянство и быстро убедит себя, что горевать не о чём. Чего собственно герою и было необходимо.
Сообщение отредактировал Одина1301 - Среда, 22.10.2014, 17:56
Поглядит жена на скукошенное буянство и быстро убедит себя, что горевать не о чём.
Таня, браво! "Буянство" бывает скукоживается при жизни, да так, что и не раскукожить обратно. Горевать, конечно, есть о чём, но и совсем уж впадать в отчаяние не стоит (ну не стоит, и ладно, понятна игра слов, да? ). Тут другое. Все мы из тлена вышли и в тлен превратимся. И то, что мрак мыслей превращён Алексеем в светлую печаль с оттенком юмора, вот это здорово! Титул - Лирическая маска года Титул - Юморист Бойкое перо
Признаться, всё было проще: однажды проснулся и вспомнил, что ночью приснилась идиотская строчка: "когда вдруг член весь обратится в тлен - пойду ли я, убогий, на работу?" Ну, и понеслось: и так, и эта примеривал, куда бы эту фигню пристроить? И, в конце концов, пристроилось, правда, изменившись. Вот и всё. Вот последние два стишка на тему смерти, и покончим с ней: ну ее на фиг, возраст уже не тот - шутить.
Всё прошло...
Все прошло. Расстаемся навеки, и нельзя отложить на потом. Положи мне монеты на веки, подвяжи мою челюсть платком, посиди на простом табурете, положив мне ладошку на лоб. Позвони, чтоб приехали дети. Не рыдай надо мною взахлеб. На промокшем осеннем погосте Напоследок меня обними. Брось земли мне холодной полгорсти И оставь попрощаться с детьми.
Для тебя впереди - лишь метели. Ты с обычною участью вдов В неуютном стареющем теле Одолеешь остаток годов. И тогда будет новая встреча, Мы уйдем за предел бытия, Что любовью и верой отмечен: Ты – и я, ты - и я, ты – и я.
Предпогостное
Я духом и телом был просто пигмей, Но, веря в возможности роста, Занялся отладкою жизни своей. И вот, у преддверья погоста Из слов и деяний сваял пьедестал, Чтоб влезть на него триумфально. В фундаменте – стих, тот, что я написал: Сырой, пошловатый и сальный, Повыше – десяток научных трудов, Ошибочных, мелких, ненужных, И письма – собрание мыслей и слов, Фальшивых, кривых и натужных. Вот дети, что вовсе не схожи со мной, И это, наверное, кстати. Вот дом, что построил: холодный, кривой, Без печки, стола и кровати.
Похоже, для смерти упущен момент И мир покидать я не в праве: Я сам растранжирил песок и цемент, Опалубку, воду и гравий. Я буду пахать, засучив рукава! Я памятник новый отстрою, Такой, чтобы небо не век и не два Бодал непокорной главою!
Но, жизни моей дожигая свечу, Я вижу примету плохую: Что прежде мне было вполне по плечу, То сделалось нынче по… Но что же случилось? Серьезный вопрос! Ужель все вокруг измельчало? А может, нечаянно я перерос Размер своего пьедестала?
Сообщение отредактировал astepanov - Среда, 22.10.2014, 23:23
Второе стихотворение Вы уже выкладывали выше, случайный повтор.) А вот первое я хоть уже и читала, но сердце опять сжалось, словно костлявой и холоднющей рукой. Помните, как у Грина? "Они жили долго и умерли в один день". Как хочется так же... Титул - Лирическая маска года Титул - Юморист Бойкое перо
А я всё первый раз прочитала. На первое обижаюсь, потому как тоже на первое место претендую и на встречу напотом не рассчитываю. Очень грустно. А второе на душу легло. "Про измельчало" точно
Познакомимся заново. 
Я Ариадна... э-эээ...там. Вспомнили? 
Таня, браво! "Буянство" бывает скукоживается при жизни, да так, что и не раскукожить обратно. 
Горевать, конечно, есть о чём, но и совсем уж впадать в отчаяние не стоит (ну не стоит, и ладно, понятна игра слов, да? 
