Он был писателем. Очень хорошим писателям. И все его книги продавались большими копиями. Но счастлив, к сожалению, он не был. Только его персонажи, которых он создал, были счастливы. Он был великолепным фантастом. Вот только спасти никого толком не мог, поскольку боялся, поскольку не был ответственным и смелым. Он очень нравился людям. Он был красивым писателям. Но вот сам себе он не нравился. Он хотел жить на какой-то другой планете, где всё понравится ему, где он спокойно сможет писать свои книги. Но такой планеты и не существовало. Он написал красивую басню о любви, но сам он не полюбил. Он вспомнил свою знакомую, которой впервые, ещё год назад, предложил связать жизнь навсегда, но она отказала, объяснив это тем, что не готова к серьезным отношениям. И он окончательно потерял значение этой... Любви? В конце концов он прекратил писать, и прошло много лет, как он стал взрослым и серьезным человеком. Он больше ничего не писал, даже маленьких рассказов, хотя всегда пополнял банк идей. Только вот зачем? Эх, сидел он на веранде своего дома, потягивая алкогольный напиток, — Что же я за писатель такой, если не пишу? И всё время, каждую пятничную ночь, он задавал себе эти вопросы. А другие ночи он копался в инструментах, выращивал фрукты и читал других писателей. Он прочитал книгу, которую ему подарили на фестивале, затем отбросил в сторону, и положив руку к подбородку, спросил себя: - Что же я за писатель такой, если не пишу? Он был измученный, усталый и отчаянный. Ведь право же, что он за писатель такой? Он больше не хотел вселять жизнь в своих персонажей, ведь все они были счастливы, а он один, к сожалению, страдал. Он очень любил играть на арфе, но вот только давно не притрагивался к этому инструменту. Он смотрел на арфу, которая уже запылилась, а потом уходил в свою спальню, чтобы выспаться. Завтра ведь снова капать грядку, повторял он себе, хотя сам знал что это всё бред. На следующее утро, он сразу же в постели, вытащил из комода бумагу и ручку. Я не могу, говорил он, не могу, — громко крича и бросив бумагу с ручкой на пол. Что ж, вопрошал он, я за писатель такой? Что же я за писатель такой? Книгу не могу написать, за счастье не борюсь. Что я за писатель такой? Не под силу мне, страху в глаза посмотреть, Преграды преодолеть. И всю ночь он пел песни и сочинял стихи. Всё-таки он был великолепным писателям, просто был очень трусливым.
