С израненной душой летаю я над бездной, Ни выступов, ни скал, к чему б я мог примкнуть. Пришла моя пора – всерьёз рубахой тесной Примерить на себе оставшийся мне путь.
И чувствую, не жаль мне будет расставаться С греховной суетой неясности судьбы, В которую, я знал, не стоило соваться, Но всё-таки пошёл, как в ливень по грибы.
И был мой каждый шаг – слепое неподвластье Тому, как вьюжил век, ругаясь со страной, А вместе с ней и нас настигнутым ненастьем В охапки, как листву сгребал на перегной.
Я ранен!.. И мой рык «без страха и упрёка». Но кто такой поэт «неизданных стихов?! В нём мера лишь одна: то, что сказал – без срока, А в остальном - чудак с замесом из грехов.
И меньше, и тесней оставшийся мне полдень. Мой век, мою страну всё глубже топит высь, Трепещется в груди вручённый ими орден - Он выше всех наград с названьем дивным Жизнь.
Я ранен. Не убит. И это очень много. Иные уж погост наполнили травой, И третьим наплевать на чёрта и на Бога, А я ещё лечу – над бездной, но живой…
Сообщение отредактировал Rodos - Среда, 21.10.2015, 08:57
С израненной душой летаю я над бездной, Ни выступов, ни скал, где смог бы отдохнуть. Пришла моя пора – всерьёз рубахой тесной Примерить на себе оставшийся мне путь.
И чувствую, не жаль мне будет расставаться С греховной суетой неясности судьбы, В которую, я знал, не стоило соваться, Но всё-таки пошёл, как в ливень по грибы.
И был мой каждый шаг – слепое неподвластье Тому, как вьюжил век, ругаясь со страной, А вместе с ней и нас настигнутым ненастьем В охапки, как листву сгребал на перегной.
Я ранен!.. И мой рык «без страха и упрёка». Но кто такой поэт «неизданных стихов?! В нём мера лишь одна: то, что сказал – без срока, А в остальном - чудак с замесом из грехов.
И меньше, и тесней оставшийся мне полдень. Мой век, мою страну всё глубже топит высь, Трепещется в груди вручённый ими орден - Он выше всех наград с названьем дивным Жизнь.
Я ранен. Не убит. И это странно много. Иные уж погост наполнили травой, И третьим наплевать на чёрта и на Бога, А я ещё лечу над бездной —ранен, но живой…
Поэт неизданных стихов — звучит гордо. Это как дыры в стенах Зимнего от холостого выстрела.
"Ранен" - абсолютно лишнее, так как это и так понятно из предыдущих, несколько раз повторенных "ранен".
ЦитатаОдина1301 ()
Ни выступов, ни скал, где смог бы отдохнуть
Причём здесь отдохнуть? Из "примкнуть" также и так понятно что примыкают к чему-то, ухватываясь за что-либо ради передышки в таком состоянии. Зачем всё время расшифровывать?
ЦитатаОдина1301 ()
Поэт неизданных стихов — звучит гордо. Это как дыры в стенах Зимнего от холостого выстрела.
Красиво, поэтично и только. Это чисто умозрительный поэтический образ. Тогда, как моя строчка более человечна и трагична, по крайней мере для меня. Но убеждать никого не собираюсь и благодарю, что нашли время ознакомиться)
такое впечатление, что я вас обидела. Да, нашла время ознакомиться. ранен, но живой — просто просится. Будто над безднами летают только трупы? К выступам —прижимаются, на скале можно посидеть, передохнуть в конце концов, а примыкают только к партиям, например, "Никому не нужных пенсионеров". поэт неизданных стихов — пафосно. Я сперва подумала, что вы о ком-то... А про себя...
Да, ну, что вы, Таня! Я разве похож на слабоумного, чтобы обижаться на читательские мысли? Я ж, в конце концов. не юноша) Теперь "примкнуть". Вот Даль: "Примкнуть что к чему - соединить вплоть", "Примкнуть штык - надев его на ствол, замкнуть", т.е. стать единым целым. Так как с бездной герой, естественно, не собирается становится единым целым, то только что-нибудь земное может стать целью для этого. Вот в этом единении и есть его передышка. Но просто отдых тут ни в коем случае неуместен.
Сообщение отредактировал Rodos - Вторник, 20.10.2015, 17:12
Ну, вот и хорошо, что вы не юноша. Я с вами абсолютно согласна, что расшифровывать всё нет никакой необходимости, тем более апеллировать к Далю. Точно так, какая красота — примкнуть штык. Как только я сама не вспомнила. Есть традиционные сочетания, и никуда от этого не деться. Кто бы мог подумать, что герою необходимо примкнуть к скале, как штык. Но ведь удержаться навсегда невозможно, все равно это отдых, вы сами говорите — передышка. И он нужен, потому как впереди путь... в бездну.
И хорошо, что мы с вами поняли друг друга. Просто меня что-то в последнее время так всё "достало", что я с людьми как-то не ровно стал разговаривать. Уж простите, если что))
А я вам картинку. Нравится мне она. Это Михаил Хохлачёв. И стихи такие простенькие, наивные. Всё "нету" да "нету", а подишь ты, берут за душу. Я когда увидела, весь день ходила пела — ты лети душа... И у вас полет раненой души нашла. Только бездна мне не показалась страшной.
