Невзирая на штормы и штили, Подавляя сомненья и страх, По волнам океана мы плыли На пирогах, ладьях и плотах. Ведь на форумах в прениях острых Был наш голос потерян и тих. Но в тумане открылся нам Остров Где ценились и проза и стих.
И надев тростниковые юбки, Пока пыл боевой не утих. Мы в борьбе за награды и кубки Сочиняем и прозу, и стих!
Позабыв про родные березы, Все покинув на сайте былом, Осушили обидные слёзы, И теперь этот Остров наш дом. Здесь не смотрят на возраст и гены, Не оценят тебя по тряпью. Через день станешь аборигеном, Влившись в дружную нашу семью.
Рукодельницы сайта на юбки Молодой наберут вам тростник. В спорах все вам пойдут на уступки, И подарят букеты гвоздик.
Ну и что, что не носишь ты Прада, И одежд от-кутюр вовсе нет. Все друзья здесь, и все тебе рады! Все готовы тебе дать совет! Отнесутся как к братьям и сёстрам, Обогреют душевным теплом! Станет домом вам маленький Остров, На котором мы дружно живём.
Вам дадут тростниковые юбки, И вдали от волнений мирских, Вы в борьбе за награды и кубки Сочините и прозу, и стих!
Мазманян Валерий Григорьевич родился 9 июля 1953 года в семье военнослужащего. В 1975 году закончил Пятигорский государственный педагогический институт иностранных языков. Живёт в Москве. Работает в системе образования. Автор книги «Не спросишь серых журавлей».
И август в ноги сентябрю медовым яблоком упал
Залётный ветер под окном берёзе золото сулит, вечерний дождь стальным пером выводит на воде нули.
Худой фонарь с лицом больным устал от шума и машин, а день сегодняшний с былым связали ниточки морщин.
Пойму по жесту твоих рук, что лето кончилось - молчи, и нотам - вздох и капель стук ещё не раз звучать в ночи.
Тебе о чувствах говорю, и вечер для признаний мал... и август в ноги сентябрю медовым яблоком упал.
А клёны на жёлтых ладонях приносят вечернюю грусть
Лист палый ветра не догонит, в сиреневый вцепится куст, а клёны на жёлтых ладонях приносят вечернюю грусть.
Ничем эта осень не хуже и будет не лучше других, дожди на асфальтовых лужах житейские чертят круги.
Слова распадутся на звуки, любовным порывом не лгут, целую красивые руки - они создавали уют.
Покой на душе - это милость, уже никуда не спешим... а осень навек зацепилась у глаз паутинкой морщин.
