Что я за писатель-то такой? - Форум  
Приветствуем Вас Гость | RSS Главная | Что я за писатель-то такой? - Форум | Регистрация | Вход

[ Последние сообщения · Островитяне · Правила форума · Поиск · RSS ]
Страница 1 из 11
Модератор форума: Анаит, Самира 
Форум » Проза » Ваше творчество - раздел для ознакомления » Что я за писатель-то такой?
Что я за писатель-то такой?
robbensteinДата: Четверг, 19.05.2016, 07:40 | Сообщение # 1
Турист
Группа: Островитянин
Сообщений: 9
Награды: 0
Репутация: 0
Статус: Offline
Он был писателем. Очень хорошим писателям. И все его книги продавались большими копиями. Но счастлив, к сожалению, он не был. Только его персонажи, которых он создал, были счастливы.
  Он был великолепным фантастом. Вот только спасти никого толком не мог, поскольку боялся, поскольку не был ответственным и смелым.
  Он очень нравился людям. Он был красивым писателям. Но вот сам себе он не нравился.
  Он хотел жить на какой-то другой планете, где всё понравится ему, где он спокойно сможет писать свои книги.
  Но такой планеты и не существовало.
  Он написал красивую басню о любви, но сам он не полюбил.
  Он вспомнил свою знакомую, которой впервые, ещё год назад, предложил связать жизнь навсегда, но она отказала, объяснив это тем, что не готова к серьезным отношениям.
  И он окончательно потерял значение этой... Любви?
  В конце концов он прекратил писать, и прошло много лет, как он стал взрослым и серьезным человеком.
  Он больше ничего не писал, даже маленьких рассказов, хотя всегда пополнял банк идей.
  Только вот зачем?
  Эх, сидел он на веранде своего дома, потягивая алкогольный напиток, — Что же я за писатель такой, если не пишу?
  И всё время, каждую пятничную ночь, он задавал себе эти вопросы. А другие ночи он копался в инструментах, выращивал фрукты и читал других писателей.
  Он прочитал книгу, которую ему подарили на фестивале, затем отбросил в сторону, и положив руку к подбородку, спросил себя:
  - Что же я за писатель такой, если не пишу?
  Он был измученный, усталый и отчаянный.
  Ведь право же, что он за писатель такой?
  Он больше не хотел вселять жизнь в своих персонажей, ведь все они были счастливы, а он один, к сожалению, страдал.
  Он очень любил играть на арфе, но вот только давно не притрагивался к этому инструменту.
  Он смотрел на арфу, которая уже запылилась, а потом уходил в свою спальню, чтобы выспаться.
  Завтра ведь снова капать грядку, повторял он себе, хотя сам знал что это всё бред.
  На следующее утро, он сразу же в постели, вытащил из комода бумагу и ручку.
  Я не могу, говорил он, не могу, — громко крича и бросив бумагу с ручкой на пол.
  Что ж, вопрошал он, я за писатель такой?
  Что же я за писатель такой?
  Книгу не могу написать, за счастье не борюсь.
  Что я за писатель такой?
  Не под силу мне, страху в глаза посмотреть,
  Преграды преодолеть.
  И всю ночь он пел песни и сочинял стихи.
  Всё-таки он был великолепным писателям, просто был очень трусливым.
 
СообщениеОн был писателем. Очень хорошим писателям. И все его книги продавались большими копиями. Но счастлив, к сожалению, он не был. Только его персонажи, которых он создал, были счастливы.
  Он был великолепным фантастом. Вот только спасти никого толком не мог, поскольку боялся, поскольку не был ответственным и смелым.
  Он очень нравился людям. Он был красивым писателям. Но вот сам себе он не нравился.
  Он хотел жить на какой-то другой планете, где всё понравится ему, где он спокойно сможет писать свои книги.
  Но такой планеты и не существовало.
  Он написал красивую басню о любви, но сам он не полюбил.
  Он вспомнил свою знакомую, которой впервые, ещё год назад, предложил связать жизнь навсегда, но она отказала, объяснив это тем, что не готова к серьезным отношениям.
  И он окончательно потерял значение этой... Любви?
  В конце концов он прекратил писать, и прошло много лет, как он стал взрослым и серьезным человеком.
  Он больше ничего не писал, даже маленьких рассказов, хотя всегда пополнял банк идей.
  Только вот зачем?
  Эх, сидел он на веранде своего дома, потягивая алкогольный напиток, — Что же я за писатель такой, если не пишу?
  И всё время, каждую пятничную ночь, он задавал себе эти вопросы. А другие ночи он копался в инструментах, выращивал фрукты и читал других писателей.
  Он прочитал книгу, которую ему подарили на фестивале, затем отбросил в сторону, и положив руку к подбородку, спросил себя:
  - Что же я за писатель такой, если не пишу?
  Он был измученный, усталый и отчаянный.
  Ведь право же, что он за писатель такой?
  Он больше не хотел вселять жизнь в своих персонажей, ведь все они были счастливы, а он один, к сожалению, страдал.
  Он очень любил играть на арфе, но вот только давно не притрагивался к этому инструменту.
  Он смотрел на арфу, которая уже запылилась, а потом уходил в свою спальню, чтобы выспаться.
  Завтра ведь снова капать грядку, повторял он себе, хотя сам знал что это всё бред.
  На следующее утро, он сразу же в постели, вытащил из комода бумагу и ручку.
  Я не могу, говорил он, не могу, — громко крича и бросив бумагу с ручкой на пол.
  Что ж, вопрошал он, я за писатель такой?
  Что же я за писатель такой?
  Книгу не могу написать, за счастье не борюсь.
  Что я за писатель такой?
  Не под силу мне, страху в глаза посмотреть,
  Преграды преодолеть.
  И всю ночь он пел песни и сочинял стихи.
  Всё-таки он был великолепным писателям, просто был очень трусливым.

Автор - robbenstein
Дата добавления - 19.05.2016 в 07:40
СообщениеОн был писателем. Очень хорошим писателям. И все его книги продавались большими копиями. Но счастлив, к сожалению, он не был. Только его персонажи, которых он создал, были счастливы.
  Он был великолепным фантастом. Вот только спасти никого толком не мог, поскольку боялся, поскольку не был ответственным и смелым.
  Он очень нравился людям. Он был красивым писателям. Но вот сам себе он не нравился.
  Он хотел жить на какой-то другой планете, где всё понравится ему, где он спокойно сможет писать свои книги.
  Но такой планеты и не существовало.
  Он написал красивую басню о любви, но сам он не полюбил.
  Он вспомнил свою знакомую, которой впервые, ещё год назад, предложил связать жизнь навсегда, но она отказала, объяснив это тем, что не готова к серьезным отношениям.
  И он окончательно потерял значение этой... Любви?
  В конце концов он прекратил писать, и прошло много лет, как он стал взрослым и серьезным человеком.
  Он больше ничего не писал, даже маленьких рассказов, хотя всегда пополнял банк идей.
  Только вот зачем?
  Эх, сидел он на веранде своего дома, потягивая алкогольный напиток, — Что же я за писатель такой, если не пишу?
  И всё время, каждую пятничную ночь, он задавал себе эти вопросы. А другие ночи он копался в инструментах, выращивал фрукты и читал других писателей.
  Он прочитал книгу, которую ему подарили на фестивале, затем отбросил в сторону, и положив руку к подбородку, спросил себя:
  - Что же я за писатель такой, если не пишу?
  Он был измученный, усталый и отчаянный.
  Ведь право же, что он за писатель такой?
  Он больше не хотел вселять жизнь в своих персонажей, ведь все они были счастливы, а он один, к сожалению, страдал.
  Он очень любил играть на арфе, но вот только давно не притрагивался к этому инструменту.
  Он смотрел на арфу, которая уже запылилась, а потом уходил в свою спальню, чтобы выспаться.
  Завтра ведь снова капать грядку, повторял он себе, хотя сам знал что это всё бред.
  На следующее утро, он сразу же в постели, вытащил из комода бумагу и ручку.
  Я не могу, говорил он, не могу, — громко крича и бросив бумагу с ручкой на пол.
  Что ж, вопрошал он, я за писатель такой?
  Что же я за писатель такой?
  Книгу не могу написать, за счастье не борюсь.
  Что я за писатель такой?
  Не под силу мне, страху в глаза посмотреть,
  Преграды преодолеть.
  И всю ночь он пел песни и сочинял стихи.
  Всё-таки он был великолепным писателям, просто был очень трусливым.

Автор - robbenstein
Дата добавления - 19.05.2016 в 07:40
ФеликсДата: Четверг, 19.05.2016, 10:40 | Сообщение # 2
Старейшина
Группа: Шаман
Сообщений: 5136
Награды: 53
Репутация: 314
Статус: Offline
Цитата robbenstein ()
И все его книги продавались большими копиями.
Может тиражами?)
Цитата robbenstein ()
сидел он на веранде своего дома, потягивая алкогольный напиток
Царапнуло. Имя-отчество есть у напитка?)


Сообщение отредактировал Феликс - Четверг, 19.05.2016, 10:43
 
Сообщение
Цитата robbenstein ()
И все его книги продавались большими копиями.
Может тиражами?)
Цитата robbenstein ()
сидел он на веранде своего дома, потягивая алкогольный напиток
Царапнуло. Имя-отчество есть у напитка?)

Автор - Феликс
Дата добавления - 19.05.2016 в 10:40
Сообщение
Цитата robbenstein ()
И все его книги продавались большими копиями.
Может тиражами?)
Цитата robbenstein ()
сидел он на веранде своего дома, потягивая алкогольный напиток
Царапнуло. Имя-отчество есть у напитка?)

Автор - Феликс
Дата добавления - 19.05.2016 в 10:40
еремейДата: Суббота, 21.05.2016, 10:16 | Сообщение # 3
Поселенец
Группа: Островитянин
Сообщений: 148
Награды: 0
Репутация: 30
Статус: Offline
хорошо - не знаю почему, но мне по сердцу
 
Сообщениехорошо - не знаю почему, но мне по сердцу

Автор - еремей
Дата добавления - 21.05.2016 в 10:16
Сообщениехорошо - не знаю почему, но мне по сердцу

Автор - еремей
Дата добавления - 21.05.2016 в 10:16
madenaykirДата: Понедельник, 30.05.2016, 08:53 | Сообщение # 4
Турист
Группа: Островитянин
Сообщений: 7
Награды: 0
Репутация: 0
Статус: Offline
Очень даже хорошо. Но почему то я чувствую тут очень много грусти и печали
 
СообщениеОчень даже хорошо. Но почему то я чувствую тут очень много грусти и печали

Автор - madenaykir
Дата добавления - 30.05.2016 в 08:53
СообщениеОчень даже хорошо. Но почему то я чувствую тут очень много грусти и печали

Автор - madenaykir
Дата добавления - 30.05.2016 в 08:53
Форум » Проза » Ваше творчество - раздел для ознакомления » Что я за писатель-то такой?
Страница 1 из 11
Поиск:
Загрузка...

Посетители дня
Посетители:
Последние сообщения · Островитяне · Правила форума · Поиск · RSS
Приветствую Вас Гость | RSS Главная | Что я за писатель-то такой? - Форум | Регистрация | Вход
Конструктор сайтов - uCoz
Для добавления необходима авторизация
Остров © 2017 Конструктор сайтов - uCoz